Дом. Дом. Одинокий, большой, старый дом. Стоит на обрыве высокой горы. В этом доме живет всего один человек, потерявший вкус к жизни. Сейчас ему вполне хорошо. Он далеко от людей. Здесь его родная стихия. Всегда идет дождь и сверкает молния. Он может, и любуется всем этим, сидя перед окном. Последние минуты своей жизни в такой обстановке и полном одиночестве, со слезами, от всего пережитого, на глазах. Это придел его мечтаний. Как прекрасно быть наедине с природой! Ночь. Ночь. Кладбище. Вокруг ни одной живой души. Только старые, давно заброшенные могилы с отсыревшими «букетами цветов». Все заросло травой. В середине этой картины, старая, как мир церковь. В ней уже нет ничего, кроме сплошного песка, ломаных досок вместо пола и обвалившегося чердака. Только крест, на так называемой крыше, говорит о том, что это церковь. Ты – один. Это самое тихое, спокойное место. Только, даже при малейшем ветерке, дрожь охватывает все тело. И страх пробирается к сердцу. Тебе здесь нравится. Уже три ч