Чаще всего, в минуты отчаяния, когда все жизненные ориентиры были перетерты в труху и смыты слезами безразличия в бездну безысходности, я вспоминаю один и тот же момент, что глубоко поселился в моей памяти.
Этот момент я храню в самом потаённом уголке своей "шкатулки воспоминаний". Воспоминание, связанные со школой.
Примерно, тогда я учился в 7-8 классе. За окном темная зимняя ночь, я в свитере, что связала мне бабушка. На столе кружка кофе, слабенького, ибо в тот момент ты не мог терпеть терпкости этого напитка.
Настенные часы, что висят у тебя в комнате сигнализируют 12 часов ночи. Поздно. Сквозь окна ветер воет. Ветви, поддавшись порыву, стучат странными шифрами тебе секретное послание.
Твои руки греет настольная лампа, которая функционирует с 90-х годов. Ты делаешь домашнее задание, тщательно выводя символы.
От усталости уже плывет в глазах, но ты даёшь ей отпор, защищаясь кружкой кофе, в котором растворилась пара ложек сахара.
В те моменты тебя не пугает наличие завтрашнего дня, ты всегда знаешь, что завтра будет новый день в школе. После, ты, сломя голову, бежишь домой, кидаешь портфель, и бегом во двор, ибо друзья ждут.
Да. В те дни у тебя были друзья. Ты ещё был рад большим компаниям. Сейчас же твой друг - добровольная изоляция. Порвал все контакты.
Сейчас же ты, выполняя какую-то бумажную работу, наслаждаешься лампой холодного света. Ты уже пьешь кофе, ибо у тебя зависимость. Он больше тебя не бодрит.
Тебя пугает завтрашняя рутина. Лишнее слово, действие, попытка выделения из толпы для тебя уже паника. И ничего с этим сделать нельзя.
Только сидеть и вспоминать тот деревянный стол, за которым ты занимался с матерью. Тот стул, что ты делал с отцом в его мастерской.
И все это в надежде понимания той беззаботности. Пустой гонки за ней.
Гонки, которая уже заведомо ведёт к проигрышу.
