Прочитала тут про разные провалы во времени. Дежавю разные. Плечами пожала. И вспомнила – со мной же тоже такое было!
Когда-то работало в нашем городе большое градообразующее предприятие: текстильный комбинат. Фабрики, станки… Шумно было, весело. Лозунги, над которыми сейчас все дружно смеёмся: «Стране и партии – наш ударный труд!» Да… Смешно сейчас.
А возле проходной рабочая столовая размещалась. Небольшое одноэтажное здание в Фабричном переулке. Меня, ещё малышку, мама с собой каждую субботу на рынок брала. А обратная дорога наша пролегала обязательно мимо столовой. С заходом. Котлеты там жарили такие, что я никогда и нигде таких больше не пробовала. А подливка какая там была к макаронам!.. Аромат!
Прошли годы, десятилетия. Давно обанкротился текстильный комбинат, столовая закрылась, здание обветшало и почернело от времени. Стоит, забытое всеми, с пустыми оконными проёмами в том самом захолустном Фабричном переулке. Только эти названия от фабрик и остались: Фабричный переулок, улица Челнок. Да и город скоро умрёт, наверно – чахнет помаленьку.
Чего меня занесло в этот райончик? Случайно. Не люблю я его – как на кладбище. Остались фабричные здания – пустые, заброшенные. И столовая эта мрачная. Я свернула к обычно малолюдному Фабричному переулку – вон столовая эта. И прямо так и приросла к тротуару: столовая почему-то открыта, из неё люди выходят, смеются. И запах тот - ни с чем не спутаешь - доносится! Макароны с подливкой! И ещё одна странность - шум. В этом месте всегда был слышен шум от ткацкой фабрики. Я хорошо его помню – жили мы тут неподалёку когда-то. Я постояла и, медленно пятясь, отступила назад. Оглянулась. Никого в переулке. Только медленно листья кружатся на пыльном тротуаре, укладываясь в ровный круг.
Может быть, надо было подойти ближе, посмотреть, войти в столовую. Но я струсила. Быстро ушла не оглядываясь. Почему-то меня трясло – прямо озноб какой-то пробрал. Хотя тепло на улице.
Я долго после этого не ходила по тем местам. Вот недавно снова забрела. Всё как и должно быть. Рядом современный торговый центр, построенный пару лет назад, старые дома отремонтированы. Вот и столовая – разбирают её, или то, что от неё осталось– очередь дошла и до этих заброшенных переулков.
Вот и думаю. А если бы зашла тогда в столовую? Всё было бы как в страшных историях: пойдёшь-не вернёшься? Или это просто память сыграла такую шутку?