Меня с детства завораживала история года без лета (1816 года). Когда в мире наступила полная жопа из-за взрыва большого вулкана в Азии, и как следствие, тотального похолодания в Европе. Урожай померз. Ирландцы переехали в Америку. Но главное: творческий подъем для литературы. Когда куча творческих ребят заперлись в замке в горах и начали делать что-то полезное: первые книжки про вампиров и чудовище Франкенштейна, лучшие стихи Байрона.
И я еще в конце января этого года решил, что вот сам что-нибудь напишу в год без зимы. Конечно, зима в этом году в итоге была, но именно в эту неделю я был в отпуске на Балканах.
И я вот все думал, что напишу что-то крутое. Строчка за строчкой... А получалась полная хрень. Так два месяца. Короче. Не Байрон я, и даже не Мэри Шелли. Решил, ладно, не вышло, лучше займусь работой. Начался туристический сезон и все такое.
А в эту субботу наступила пандемия коронавируса… И экскурсий не будет минимум месяц. А возможно, еще полгода, год. Может, придется на д