Вот зачем существует в ВОРДе выбор теста, если шрифты никогда не работают.
Если постоянно, при выборе варианта написания изящной графикой твоих мыслей, они все равно отображаются, как «Cambria». По мне, так, дурацкий шрифт. Как бы вот – никакой. НИ-КА-КОЙ. Ни стиля, ни эмоций. Ни к месту и ни к фантазии. Ни-о-чем. Скукота смертная.
Итак, собственно, о чем я. Ах, да!
Вам не совестно ли, что двое суток кряду, когда свободное время свое я провожу за приятными поездками и прогулками, когда глаза улавливают хмурые и пряничные очерки средневекового города, когда сознание погружено в параллельную реальность, мозг мой неизменно возвращается к мыслям о Вас.
Вы – молод, стартуете по карьерной лестнице и довольно быстро и успешно, женат, счастлив в браке и отцовстве. И иногда Вам скучно. Но! Чаще Вы чувствуете усталость.
Груз ответственности, сомнения, обязательства и обстоятельства.
Обстоятельства определяют нас и наши действия здесь и сейчас.
Обязательства же заставляют корректировать долгосрочную перспективу...
Эта вселенская усталость поглощает тело и мысли. И хочется вырваться из круга текущей реальности и переместить себя самое вовне. И передохнуть. И переосмыслить. Буквально взять себя за кончики волос, ну, или хотя бы за ворот рубашки, наконец, за ладони рук, и взмыть вверх. Застыть на мгновение, зависнуть, затем описать дугу – на фоне яркой киношной луны это всегда видится весьма вдохновляюще – и опуститься в иное бытие, где может быть единороги по потолку, а может быть белокурая красавица, смеясь, подает Вам мяч. Или Ваши друзья, медленно, под тяжестью мышц и алкогольных паров, поднимают бокалы за Вас в теплом мареве зала мужского салона. А может быть рыжая и кудрявая смеется рядом или в тишине разминает Ваши уставшие напряженные плечи и предлагает чаю…
Все это фантазии. Но только лишь фантазии, именно они дают нам искру в реальности. Искру, что движет нашими идеями, целями, планами, мыслями и мышцами, наконец.
И, забытье и сны превращаются в реальность. Потому что мечты становятся целями. А цели действиями. И это все – к воплощению реальности.
И вот уже Ваш сын приносит дипломы, подписанную книгу, грант. И вот он благодарит Вас. За все: за подаренную жизнь, за дни взросления, за опыт, за истории, за веру, за поддержку, за то, что были рядом. За то, что Вы – отец. И он гордится Вами. А Вы – им.
Наши планы никогда не работают. Никогда! Вот прям совсем и вообще никогда. Что бы Вы ни делали, что бы не предпринимали, никогда планы не работают.
А мечты – это другое дело. Мечты есть более осознанные фантазии, оформленные и описанные сны, - эти - другое дело. Мечты – есть отражение наших желаний. Желаний же стоит остерегаться, ибо они коварны, так как реализуются. Бойся своих желаний, они могут исполниться. Причем настолько и таким самым неожиданным образом, что нам никак невдомек, что наше же заветное – вот оно, исполнилось, а факт тем не менее свершившийся.
Хочется носить фетровую шляпу и рассказывать про антикварные вещицы, и средневековье, и Возрождение, и слушать орган, и играть на клавесине...
Приношу свои глубочайшие. Фантазии о мечтах и планах чуть увели в сторону.
Собственно, возвращаясь к предмету рассуждений, виноваты всегда оба. И внутри и во вне обстоятельств. То есть, попросту, виноваты все действующие лица.
Чувствовать и переживать вину, искупать ее – это тяжело и даже неприятно. Безусловно, жизнь без препятствий скучна, но, несмотря на это, неосмотрительно и глупо самому себе создавать поприще для неприятностей.
Знаете, насколько наш жизненный путь, наши «выборы» могут быть интерпретированы знаками, совпадениями судьбоносными? Как-то ранее не задумывалась, на чем основано «пророческое» ремесло.
Вот представьте:
Юная девушка играет на выпускном экзамене сольфеджио романс «Я Вас любил» на слова Пушкина. Не благодаря талантам, но усердию и эмоциям, девочка трогает струнки в душе пожилого сухощавого директора. Исполняет с ошибками, но с чувством, и получает достойную отметку, потому что старый директор проникается невоспринятыми чувствами этой девочки, ее боязнью за экзамен и чувственностью за романс, и слова, сокрытые в нем, которые она и сама еще не осознает.
И вот, проходит почти двадцать лет, и что-то давно забытое треплет сердце взрослой женщины. Сыгранный на экзамене сольфеджио романс откликается обстоятельствам, и тревожит желание достать эти ноты и спеть.
И никогда не нравились избитые темы. Хотя бы Цветаевой «Мне нравится…..», хотя бы «…Что Вы больны не мной»…. И вот была приглашена на вечер чтения поэзии серебряного века, и прониклась. Но Ахматовой, ее жизненной историей и характером. Не Цветаевой. Но так насмешливы все эти совпадения. И дама, чей образ жизни и решения претят, именно она, именно та выразила так наиболее близко, что происходит.
Классики уже все до нас прочувствовали. Или нет?..
Самое страшное, что может прийти в голову здравомыслящему человеку, что он растратил свои предыдущие годы на то, что ему не хотелось. Все мечты и цели вроде бы исполнились, но не желание. Никакое и ни одно. Потому что манипуляции, и долженствование, и обязанности, и обстоятельства, и критика, и сам, и без поддержки.
Вы даже не представляете, насколько мне сейчас плохо. И как я плачу. Рыдаю в голос и плечи дрожат. И бессмысленно кому-то писать, или звонить. Потому что у всех своя жизнь. И я сама виновата, что потратила свою жизнь на других. Да, на родственников, да, на семью, да, на любимых, но не на себя.
И осталась одна... А для себя жить не умею.
Я…. Я не хочу более решать их проблемы, вообще ничьи проблемы. А они ничего не видят, или не хотят видеть.
«Дивлюся на небо та й думку гадаю:
Чому я не сокiлъ, чому не літаю?
Чому мені, Боже, Ти крилля не давъ?
Я бъ землю покинувъ и въ небо злітавъ...»
Страшное дело страдать одиночеством, испытывать истощающее желание присутствия. Еще страшнее, когда ты проклинаешь себя сам на такие страдания.
Одни (и Вы) – на несвободу.
Другие (и я) – на одиночество.
…Хочу носить фетровую шляпу и рассказывать про антикварные вещицы, средневековье, Возрождение и играть на клавесине...