Эта ваша платная трасса Питер-Москва. Словно платная больница. Ощущение, что даже трава подстрижена. Еще немного и тут будут кафе через каждые 20 минут.
Я растворялась в дороге словно меня не было, словно все вокруг это и есть я.
Еще немного и я вернусь в мою любимую Москву. Наконец-то.
Почему-то всегда с радостью возвращаюсь в нее.
Один художник написал мне в комментарии под текст о том, что я больше не фотограф, что его всегда сильно штормит, на протяжении 40 лет. И он всегда возвращается обратно в картины.
И я тоже. Но делаю это очень аккуратно. Берегу себя. Люблю, понимаю.
А через пару недель нас практически принудительно оставят дома.
И начнется этот вирус.
Я буду сидеть дома, мечтать о кофе на вынос. Смотреть что-то интересное. Иногда писать. И думать, что должна и даже обязана создать что-то невероятное, изнутри, из честности, из собственной шкуры искренности.
Оно как будто вот вот прорастет. Как нежный синий подснежник, который растет в деревне около ручья, начало которого я искала в детстве, но так и не нашла. А потом папа объяснил что к чему.
Здесь мой телеграмм-канал