Не плоть, а дух растлился в наши дни,
И человек отчаянно тоскует…
Он к свету рвется из ночной тени
И, свет, обретши, ропщет и бунтует.
Безверием палим и иссушен,
Невыносимое он днесь выносит…
И сознает свою погибель он,
И жаждет веры - но о ней не просит…
Не скажет ввек, с молитвой и слезой,
Как ни скорбит пред замкнутою дверью:
«Впусти меня!- Я верю, Боже мой!
Приди на помощь моему неверью!..»
Ф.И. Тютчев
*
Печальнее хоть нет пусть повести,
чем повесть о чести и совести,-
но неужели же, куда ни кинь,
паскуды всюду да паскудины,-
ведь не сказал пока Господь: «Аминь!»,
да где же люди, где же люди, вы?
*
Как посмотришь порой по сторонам,
кому же легкую дарит Бог жизнь,-
то подумаешь: зачем она нам,
и горше лишь, сокрушенно грустишь,-
постигая к тому же, всю ее неэвклидовость,
как постигнуть, кому же, в этой жизни завидовать?
*
Владетели в мире всего, что дорого дорогам,
ведь сильные мира сего, слабее всех пред Богом,-
да коли уж на то пошло, то порою же в эмпирее,
и тем пошлее большинство, чем считает себя правее,-
чтоб, чистейшей музыкой звуча, песня душу будила и плоть,
нам бы, чудо частности учтя, косность общности перебороть.
*
Пускай во время, лишь великих озарений,
случалось бренным, останавливать вдруг время,-
да разве роскоши, воскрешенья лишь,
нестираемыми стараньями старины,-
душою страждущею, Его молишь,
из-под пламени Неопалимой купины?
*
Как скоро в полный рост, вымахали травы,
закон природный прост: целы пока главы,-
пусть соблюдать свой пост, правы всегда нравы,
но коль не форма дурмана, добровольность добра и слез,-
то не рабом фимиама, он на крест вдруг свой дух же вознес,
да и не в холоде храма, ведь родился и вырос Христос.
*
Как нам понять других, как нас понять другим,
хватает им забот своих, мы тоже заняты своим,-
но, как и то, что откроется, за обласканным лучами облаком,
чего раз только ни кроется, за человеческим обликом,-
друг другу часто противоречат, что высь души и ее ширь,
источник человечности вечность, и родник реальности мир.
*
Что полн печали же любой любовник,
в прах низвергнутый вдруг прозы,-
пусть что-то шепчет о шипах шиповник,
всё вспоминая прелесть розы,-
да лишний раз лишь истину напомнит,
не забывать в зной про морозы.
*
Разные коль уж бывают отличия, даруемые рока игрой,
вымощена порою дорога к величию, наивной виной иной,-
притом, что, может, в силу своего же убожества,
как ни странно пред Божеским взором,-
нередко не бывает ведь живучей ничтожества,
Божий суд не вершится раз скоро.
*
Что застрявший на ветке желтый листок,
вдруг сорванный ветром зимой,-
на блестящем снегу лежит одинок,
разлученный даже с землей,-
эта истина же непростая, ведь не осознается нередко:
лишь живые листы опадают, мертвые остаются на ветках.