На одной из Нью-Йоркских авеню, между баром и мастерской часовщика был маленький подвальчик со скромной неоновой вывеской "MUSIC". Кривенький навес, пепельница на перилах, семь ступенек вниз, запах дешёвого пережаренного кофе , ещё одна вывеска: "welcome!".
Конечно же, дверь открывалась с характерным скрипом и звоном дурацкого жестяного колокольчика .
- Как настроение?
Знакомьтесь, это мой приятель, хозяин подвальчика. Его зовут Фрэнк ( мать обожала Синатру) и он торгует пластинками. Нет, не так. Фрэнк- проводник в мир звука.
-Да какое, к чертям, настроение. Работа, письма со счетами и пара стаканчиков горяченького перед сном - вот и все настроение.
- Есть закурить ?
-Да, угощайся.
- Спасибо. И ты закури.
- А тут разве?..
- Можно.
Фрэнк всегда прикуривал от спичек. Да и вообще, он крайне старомоден. Представьте- у него все ещё висит почтовый ящик и стоит стационарный телефон!
Недавно я купил себе новенький смартфон, старый ему принес. Так знаете что он мне сказал, небрежно отбросив изящное творение Стива Джобса на кресло? "ЗАСУНЬ ЭТО ЯБЛОКО СЕБЕ В ЗАДНИЦУ, УТКОНОС!"
Да- да, так и сказал, слово в слово. Да я на него не обижаюсь - знал, что так примерно и будет. Только вот почему утконос? Наверное гиперболизированный образ утки с яблоками...
Закуривая вторую сигарету, Фрэнк вальяжно закинул одну ногу на журнальный столик, а второй подвинул к себе один из многочисленных ящиков с пластинками. Сейчас будет "терапия".
Трепетно перебирая пластинки своими тонкими пальцами, он что-то напевал, пуская дым, и забавно щурясь от него.
- Вот, то что надо! - Фрэнк выудил конверт с широко улыбающимся негром в котелке, - иди, поставь. Только не заляпай, знаю я тебя...
Я максимально благоговейно взял в руки пластинку, зарядил дряхлый проигрыватель, опустил иглу.
Знакомое шуршание,задорное фортепиано, голос темнокожего с обложки.
-Вроде как джаз, но не так нудно.
-Свинг, страйд. Знакомься -Фэтс Уоллер.
Товарищ окинул меня взглядом, как учитель , отчитывающий школьника.
Ох, какие же допотопные записи- все скрипит, трещит.
- Ну, что там у тебя? -спрашивает меня приятель тоном то ли психиатра, то ли священника, принимающего исповедь.
- Да так... однообразие, скука и усталость.
- Ну вот сиди и слушай тогда.
Да, вот так развлечение- слушать какое-то старье с Фрэнком в подвале. Хотя чего ещё ожидать от парня, который в двадцать первом веке больше походит на какого-то из персонажей молодого Гарольда Ллойда из немого кино...
- Кофе?
-Спасибо, но нет (помню я его кофе, противный до скрежета зубовного).
- А с ликёром?- комично подняв брови и насмешливо глядя на меня, спросил Фрэнк, конечно же зная ответ наперед .
- Ты чертов засранец, Фрэнк !
Смеёмся, как глупые первокурсники на уроке анатомии. Потягиваем кофеек , курим одну за одной.
- Дружище, ну вот честно, ну чего такого в этом Фэтсе Уоллере? Один из тысяч джазменов, порожденных теми временами.
- Он однозначно крутой.
- Да с чего ? Хоть поясни.
- Его Аль Капоне на свой банкет украл.
- И все?
- Тебя гангстеры крали ради твоей музыки?
- Нет.
- Ну вот и заткнись - аргументирует Фрэнк абсолютно железно.
Опять смеёмся . Как-то легко. Ещё чашечку кофе. Да не такой уж он и мерзкий. Музыка - скрипучее старье, но... в этом определённо что-то есть, признаю.
- Давай собирайся, лавочка закрывается. - Фрэнк поставил чашку на самый край стола, едва не уронив.
- Да, до скорого!- я накинул плащ, положил пачку сигарет, а точнее то, что от неё осталось, в карман. - ты-то сам скоро пойдёшь?
- Куда пойдёшь? Музыка никому не нужна, работаю в убыток. Вот и живу теперь здесь же.
Фрэнк закрыл за мной дверь.
Ну надо же... А ведь делишки у него куда хуже, чем у меня. И ничего - слушает свои пластинки и не жужжит.
Подходя к дому я заметил, что в голове крутятся сбитые свинговые ритмы, а ноги пытаются выделывать что-то наподобие степа. Иду, пританцовываю как дурак. Кофе ли, Фэтс Уоллер ли...
Чертов засранец, Фрэнк! А ты действительно всегда знаешь, что нужно.