Мечтать, наверно, это то, к чему способен каждый встречный, И спектр мыслей в этот миг по меньшей мере бесконечный, Мечтать, услада для ушей, в мечтах ты можешь все и боле, Но как же быть, когда с мечтой ты оказался-таки в доле? Как быть, когда ты день за днем мечтал о личном пышном рае, Его черты рисуя всё, глаза блаженно закрывая? И вот теперь, теперь стоишь ты у желанного под дверью, У того самого, к чему стремился ты с безумным рвеньем. Казалось, ручка и звонок, один лишь шаг до пьедестала, Но почему же в этот час мечта как будто бы отстала? И почему тебе уже все это просто безразлично? Не потому ли, что мечтать для тебя стало так привычно? Не потому ли, что успех и не был целью грёз и плача? Столкнувшись с тем, чего желал, то ничего уже не значит. Мечтать, наверно, это то, к чему способен каждый встречный, Но лишь сама мечта и есть тот пункт желанный и конечный.