Ты спросила меня, сапожком наступая на блики,
что легли на асфальт от мерцающих в небе огней:
Отчего так пусты, так нелепы и часто безлики
отношенья людей в серых вихрях мелькающих дней?
Ветер дергал, шутя, завиток твой у самого ушка,
я хотел бы, как он, быть с тобою, и нежен, и глуп…
Повернулась ко мне… я опять, видно, что-то прослушал,
очарованный трепетным танцем твоих милых губ.
Кошкой выгнулась бровь – так звучит приговор бессловесный.
Невнимателен я... и меня осуждает твой взгляд.
- Ты, как та Турандот… золотая моя ты, принцесса!
Да и к чёрту других! – отвечаю тебе невпопад.
Вот с Невы потянуло легонько промокшей прохладой
и остался у нас за спиною Таврический сад.
Мне мгновения эти навек сохранить в себе надо,
чтобы было куда, как домой, возвращаться назад.
Мне не важно совсем осознание времени, места,
перемены в судьбе… Мои мысли, желанья просты …
Твои запахи, взгляды, походка, улыбка и жесты…
Для меня реализм, как и жизнь – это там, где есть ты!
© Copyright: Олег Чабан
Иллюстрация Марии Столповских к стихотворению Олега Чабана "Иллюзорность мечты"
