Цикл рассказов
От автора. Считаю необходимым уведомить читателя, что НИКОГДА не был знаком с бывшим армейским капитаном Константином Кабихиным, и все якобы им рассказанное просто НЕ МОГЛО происходить в этом мире, на этой планете, в этой стране…
Пролог
С Костей Кабихиным я познакомился в 7 классе, когда его перевели в нашу школу с математическим уклоном. Закадычными друзьями мы не стали, но поскольку жили в одном микрорайоне, то добираться до единственной в городе специализированной школы и обратно домой приходилось вместе. Он вообще в нашем классе ни с кем близко не сходился. Наверное, потому, что друзья у него были в спортшколе самбо, куда он ходил с 10 лет три раза в неделю.
Несмотря на это увлечение, учеба давалась ему легко, и он вполне мог поступить если не в МГУ или МФТИ, то хотя бы на физмат нашего местного универа. Но к удивлению всех знакомых и нескрываемому горю родителей по окончанию школы Костя уехал в какое-то далекое, на самой границе училище, где готовили офицеров спецназа, погранцов, морпехов и т.д. и т.п.
Встретились мы с ним уже в конце 90-х, когда я, закончив аспирантуру, впервые принимал экзамены у студентов-заочников, а Константин, будучи зачисленным на первый курс нашего физмата, их сдавал. К тому времени он уже уволился из армии, как в старину говаривали «без пенсиона», работал тренером в родной спортшколе, обзавелся семьей, «бомбил», шабашил, в общем, крутился, как и весь простой люд в то время.
Через несколько лет Костя перебрался в село, откуда родом были его предки, отстроил дом, обзавелся хозяйством, отпустил бороду и стал преподавать математику в местной школе.
С тех пор я уже много лет провожу несколько выходных в году в просторном Костином доме, в шумной, дружной многодетной семье.
Все эти истории услышаны мной за кружкой чая от отца семейства, несостоявшейся звезды российского спорта, неудавшегося генерала, сельского учителя Константина Кабихина.
История первая
Большое село на федеральной трассе. Июнь, зной, суббота. Запах шашлыков смешивается с «Радио-дача». С женой, тоже училкой, заканчиваем прополку гряд. За забором внезапный визг шин и металлический звук удара. Оставляю тяпку, выхожу. Дорога пуста, вдалеке вижу зад удаляющейся на полном газу легковушки.
В кустах за кюветом кто-то стонет. Подхожу. Вот и мотик покореженный. Перепрыгиваю. Светлые волосы бобриком, тело скрючено судорогой, Рубашка лопнула, треники в лохмотья, глаза застывшие, но в сознании. Болевой шок. В мозг прилетает старое привычное « держись братишка, вытащим». Присаживаюсь. Голова вроде цела, на лице ссадина не в счет. А с рукой плохо. На месте плеча месиво и обломки плечевой кости наружу. Похоже, висит на куске мышцы и коже. Больше вроде ничего. Вытягиваю из брюк ремень, пойдет вместо жгута. Выше раны татуха – голубой купол ВДВ. Быстро к себе в дом, ругая себя, что не натырил в свое время, когда можно было, шприц –тюбиков промедола.
«Новокаин, шприц!», - это жене. Так, из аптечки пару флаконов хлоргексидина, из бельевого шкафа наволочку вместо бинтов. Уже на обратном пути вспоминаю эти светлые вихры и глаза, дерзкие, с вызовом. Серега это, Котов, ученичок наш бывший. Рос без отца, хулиганил, взрослым дерзил, младшеклассников обижал, о чем и со мной имел пару раз жесткую беседу. Он единственный со всего выпуска ушел в армию. Вроде в Псковскую дивизию попал. И вроде пару дней как дембельнулся.
А на улицу уже соседи нарисовались. Осторожненько так от своих калиточек приближаются. Я им ору: «Скорую быстрей вызывайте!» В общем, на пару с женой промыли, обкололи, обернули наволочкой рану, погнал я ее обратно за чаем горячим. Сам краем глаза смотрю, народу вроде прибавилось. Что интересно, стоят поодаль, перетаптываются, переговариваются, впечатлениями и догадками делятся. Я к ним. Мол, помогите перенести парня из кювета, а то ведь так в грязи и лежит. Глаза отводят, плечами пожимают, как будто русский понимать разучились. Потом один мужик промямлил , что крови, мол боится, другой что-то про радикулит… И так бочком, бочком в сторону. Но не уходят. Событие однако. Я им кричу, мол, «скорую» вызвали? Молчат, переглядываются, плечами пожимают. Мобильники то у всех дома лежат, вот ведь незадача, а уйдешь, что-нибудь интересное пропустишь. Плюнул, обматерил их и обратно к Сереге. Хорошо, жена прибежала. С горячим чаем и мобилой. «Скорую» вызвали, вытащили из кювета, в старое одеяло завернули, сидим с Серегой разговоры ведем, былое вспоминаем. Новокаин ему конечно, что слону дробина, больше психологически, промедолу бы, а еще лучше тремалу. Но как говорится, за неимением горничной,,,
А зрителей прибывает, мужики, пенсионеры бабы, дети, молодежь подтягивается, уже и мобилы в руках вижу. Кто снимает, кто знакомым звонит. Минут через 15 кто-то на жигулях подъехал, пивасиком корешей угощает, жара однако. Лица знакомые, односельчане, дачники, молодежь местная, друганы Серегины – человек уже 30, стоят по ту сторону дороги, поодаль, глазеют.
«Скорая» минут через 40 приехала, быстро по нынешним меркам. Увезли в травму. А народ еще долго не расходился, делились впечатлениями, обсуждали СОБЫТИЕ.
Через неделю жена в магазине узнала, что руку Сереге спасли. Больше я его не видел. Говорили, что вроде в Москве работу нашел.
Продолжение следует.