Лето в зиму с собой не возьмёшь,
Баньку не увезти в декабрь.
В городе всё одно и то ж,
Голодно, а в деревне – ларь.
Хватит пенсии на семь дней,
В супермаркет забыть ходить,
А в деревне полно зеленей,
Из них можно щи сварить.
Жизнь деревенская – это вещь!
Много ли в город перевезёшь?
Я, например, взял бы русскую печь
И августовский дождь.
Художник
Нарисуй мне снег подлунный,
Или лучше напиши
Ранний снег – ноябрьский, юный,
Свет и ночь, покой в тиши.
Если ты, художник, сможешь –
Пусть чуть талым будет снег,
Пусть чуть синим и немножко
Розовым, как мой ночлег.
Буду я снегам посредник,
Буду ждать весны вестей.
Первый снег и снег последний
Пусть сойдутся на холсте!
***
Не отвыкай быть одинокой,
Но нелюдимость не храни,
Кто открывается до срока,
Тот обретёт глухие дни.
Есть в одиночестве защита,
Когда освоено оно,
И чувство жизни не забыто,
И чувство с жизнью сплетено.
Твой день
Л.А. Сычевой
Не над рекой – над песнею туман!
Он весь сверкает солнечным восходом,
И вся земля, и вся её природа
Созвучны нам, как вешних дней дурман.
Над каждым словом, каждою строкой
Сердечное рождается свеченье,
Как будто я слезами смыл мученье…
Над песнею туман и – над рекой!
* * *
Не мысля гордый свет забавить,
Вниманье дружбы возлюбя…
А.С. Пушкин, «Евгений Онегин».
Стихи в ряду, стихи из ряда вон,
Но, главное, чтобы из сердца вышли,
В них дружбы вечной отражён Закон,
Которого ни глубже нет, ни выше.
Мы ценим нашу дружбу и растим,
Возносим ей хвалу или моленье,
И держим время, как песок в горсти.
Друзья! Соединимся в поколенье!
Подстрочник
Вибрирующих дробностей эпоха,
И для поэзии нет времени у нас.
Но это – лишь сейчас,
В момент текущий,
Который вдруг возьмёт – и протечёт.
Тогда…
Кто знает, что настанет
В неведомые нам года!
Не будут ли часы заведены
Поэзией?
Всё для неё нет времени,
Коль вечности она причастна,
Которую мы лишь пересекаем,
И не всегда в счастливую минуту,
Не в золотом сечении её.
Она часов – и тех не замечает!
Эпохи для неё лишь смена дня и ночи,
А поколение моё застигла ночь.
Но где-то утро солнечно бормочет,
И я подслушать его речь не прочь.
Вновь рассыпается в дрожании рассвета
И эта песнь…
О времена, о лето!
Об авторе: Виктор Михайлович Петров родился в Томске, окончил Томский государственный университет, историко-филологический факультет. Участник многих археологических экспедиций. Член Союза писателей России, автор поэтических книг «Колчан сибирских стрел» (2002 г.), «Заян» (2004 г.), а также ряда книг о Древней Руси и русских религиозных мыслителях. Живет и работает в Москве.
Tags: ПоэзияProject: MolokoAuthor: Петров Виктор
Книга этого автора "Колодец русской поэзии" здесь