Стою напротив муравейника имени Хрущева. Уже давно за полночь, на город опустилась потрепанным флисовым одеялом темнота. Снова бессонница мучает, что-то там пишу опять... Курю и смотрю на тёмные глазницы дома через дорогу. Горят только пара окон - и вот это самое интересное.
О чем горят эти одинокие маяки?
Вот это окно, с фикусом на подоконнике - видишь? Мне кажется оно горит про уют. И про ожидание. Она уже напекла его любимых пирожков и заварила чай с мятой. Вот-вот эту холодную темень развеет свет от фар бюджетного такси - он так торопится к ней из аэропорта.
А это - смотри. Подоконник завален книгами и бумагами, небрежно валяются мятые банки из под энергетиков. Тут явно живет студент, и его окно горит про приближающийся диплом и измотанный разум.
Окно на первом этаже так тщательно закрыто- шторы, жалюзи. И свет от туда пробивается теплый, дрожащий-будто от свечей. Он, будто бы подмигивая, горит нам о страсти двух беззаботных сердец. Только бы наутро никто не плакал...
Доставая очередную сигарету перебрасываю взгляд на дом, что стоит чуть дальше. Точно такой же как первый. Из тут десятки. Сотни.
Одно окно горит про отчаянное одиночество- я вижу гору пустых пачек от табачных изделий на подоконнике, пыльные занавески, и будто бы слышу в холодном отблеске стекла знакомые мелодии , полные глухой боли. Я как-то тоже слушала эти песни... понимаю тебя. Поверь, все наладится.
На последнем этаже окно явно что-то отмечает- свет моргает постоянно из-за движущихся теней, а на балкон то и дело выходят разные нарядные, но уже не твёрдо стоящие на ногах люди - им необходимо поговорить "за жизнь ".
Одинокие маяки, сколько в вас разных историй и судеб...
Я знаю один старенький дом. Там есть крыльцо, насквозь пропитанное разговорами. И есть окно, прячущее свой взгляд за синими шторами.
Знаете чего я боюсь больше всего на свете? Что однажды, тёплой звенящей ночью , оно загорится не обо мне...
