Вчера Папа Франциск молился на пустой площади Святого Петра. Свет уходил, дождь шёл, огонь горел на ветру и в старых камнях под его ногами. Град и мир слушал.
О чём думал вчера этот человек восьмидесяти трех лет? О солнечной своей Родине, о том, какая толпа могла быть в этот вечер здесь, в сердце его мира, о тех, кто болеет или продолжает бегать по утрам, о справедливости и милости, о любви и ответственности, о злости и агрессии, об апреле вот-вот или о том, чтобы не споткнуться на скользой земле.
Мечтал ли он о своём Папстве? Думал ли, как идёт по радиусу полукруглого католического мира, сверху глядят Святые, вокруг - люди, большая его разноязыкая паства?
Верил ли он вчера так, как верил прежде? Может, спорил или, как малыши, ставил условия. А, вот, попробуй, Господи, услышь меня, приди и разом прекрати, поверни вспять, исцели, помоги.
Верю, что верит. Оттого, как смотрит, как идёт, как целует Его, темного, в крови, на почти чёрном в синей мокрой ночи кресте. Как обнимает меня, тебя, всех колоннадой Святого Петра!
Верю, что верит!