Линия занята.
Приснилось... сон и грустно,
и печально,
она лишь написала мне прощальные слова.
Ах если б знала, сколько
"было пусто"
и сколько было до неё.
Душа мозоль.
Душа обожжена.
Я промолчал, молчали оба.
Зачем?
Затем, что проще так двоим.
Жизнь суета, обыденность,
до гроба, а там кому ты нужен?
Неживым.
Живым то, ты не больно нужен.
Бывает, жизнь. Бывает, пустота.
Бывают и такие, что как книгу.
Не дочитала, не смогла.
На полку или на витрину.
Ну пусть бы так, пустяк.
Какая право ерунда.
Дела обычные, не в мусорку,
уже надежда есть.
Как пусто.
И суета, и суета, и суета.
Отложенные книги и записки.
Отложенные чувства... жизнь.
А на дворе весна... И в рифму.
Строчку бросить, и не до сна.
Ты береги себя.
Держись.
Всё пишется и пишется... Зачем?
Глаза закрою, - ночь.
Открою, - брезжит серенький рассвет.
И утро, шлёт привет.
И пусто.
"Обычное теченье жизни,
И я тебя не всколыхнула, не зажгла...
и тишина"
Сама решила, сама всё написала.
И запятая... и линия сегодня занята.
Да, что же это?
Сон иль наважденье?
Что за дурная круговерть.
Всё хорошо...
Сегодня будет ветер.
Укройся на ночь по теплей.
Меня же... нет.
Рассвет.
