Мне кажется, кто-то меня сочинил.
На белой бумаге, в обычной тетрадке,
Меня он писал, не жалея чернил,
И между страницами делал закладки.
Судьбу мою создал он, словно роман,
И именем Дина его озаглавил,
А что там взаправду и что там обман –
Читателям он разбирать предоставил.
Наверное, очень он был одинок –
Не дал ему Бог в этой жизни отсрочку.
Реальных детей заиметь он не мог
И, словно Снегурку, слепил себе дочку.
И я получилась, как он захотел, –
Совсем не такая, как прочие дети.
Ах, как он любил меня, но не сумел
Понять: трудно жить за кого-то на свете.
Да, я за другую на свете живу –
За дочку его, о которой мечтал он,
Которой пожить не пришлось наяву,
Которой намного реальней я стала.
С надеждой и грустью писал он меня,
Желаньям и грезам своим потакая.
Но, Господи, это она, а не я.
А где же здесь я? Кто же я-то такая?