Бывает, когда день кажется прохладней, чем есть на самом деле. Когда ранним утром идёшь по мокрому асфальту в самый последний день ноября. И все вокруг холодное, морозное, увядшее. А тут встречаешь человека, смотришь в красивые глаза, не понятно какого цвета, да и не важно на самом деле, какого. Главное глаза такие необычные, смотрят так странно. И понимаешь, в этих глазах весь мир, все звёзды вселенной, весь свет солнца в них собрался в этот день ноября. И торопливо идешь навстречу этому нежному взгляду, постукивая каблуками по серому камню, переходя на бег. И сталкиваешься с этим человеком, волосы у него красивые, то ли светлые, то ли темные. И запах такой, свежестью пахнет, зимой, мятой, счастьем. И обнимаешь его, будто в последний раз, боишься, что это не правда он, а что голова подстроила новую ловушку, подсовывая ложные воспоминания. И трясущимися руками хватаешься за рукав его пальто, и ощущаешь, как шерсть сминается под замёрзшим пальцами. И все кажется не важным, и никакая боль не чувствуется, а внутри шевелится что-то тонкое и пульсирующее, разливается по всему телу мягким теплом, проходит по каждой клеточке. И кажется, вот оно, нет ничего лучше на свете, чем ощущать, что он рядом. А дальше идете вместе за руку, и даже говорить не хочется. И мир не стал светлей, и асфальт все также сер, а небо плаксиво. И мороз никуда не ушел, и щеки все так же горят от холода. Но идёшь с ним, а чувствуется все по-иному, и пар изо рта белее, и кончики пальцев колит от избытка эмоций, и мысли переключаются каждую секунду, охватывая все прелести мира.
Так вот, те самые ощущения. Это и есть любовь.
