Ты не моя, а я не твой,
Я, словно ветер в чистом поле,
Любуюсь я твоей красой,
А губы все в кровавой соли.
Ты словно шепот в тишине,
Желанный, еле уловимый.
И я горю, горю в огне
Любви своей, такой невинной.
Ты ангел, что с небес сошел,
Своей заботой окружая.
Но не моя, и я ушел,
Ведь не видать мне больше рая.
©
Ты не моя (рассказ)
Удар за ударом. Так легче, так проще. Жизнь продолжается, но солнце светит уже не так ярко, а мир вокруг уже не такой разноцветный, как еще совсем недавно. Мир, который рухнул в одночасье. Она не твоя, да и ты уже не ее. А воспоминания все еще терзают душу, напоминая о несбывшихся надеждах.
Осенний вечер. И все как обычно. Включенный компьютер, и глаза слипаются от многочисленных страничек. Одинокий сигнал аськи, кричащей о том, что кто-то вошел в сеть. Пара нажатий на клавиши и enter, отправляющий стандартный привет. Молчание, несвойственное другу. Очередное приветствие, уже более настойчивое. Ответ. Ответ, который перевернул всю его жизнь. Ответ, с которого началось его знакомство с ней. Подумал, что, должно быть, сестра. И понеслось. Быстрые удары по клавиатуре. Мимолетные взгляды на монитор. Радость, злость и еще с десятка два самых разнообразных эмоций.
Девушка – загадка, девушка – мечта. Всегда разная и непредсказуемая. Пугает и притягивает одинокого сильно. Не такая, как все. Ее появление, и жизнь, размеренная и давно спланированная, стала водоворотом, затягивающим все сильнее и сильнее. Мучительные ожидания вперемешку со спасительными значками, возвещающими о новом сообщении. Ежедневные разговоры ни о чем и обо всем одновременно. И ни одной встречи в реальности, а он уже болен ею.
Как тонка грань между чувствами. Дружба, которой свойственно становиться любовью.
Снова он-лайн. Уже от этого хочется просто улыбаться и обнимать весь мир. И хочется отдать ей себя целиком и полностью, без остатка, вручить ей ключи от своего сердца, чтобы она распорядилась им так, как посчитает нужным.
«Я люблю тебя», «Ты нужна мне», - шепчут губы, а пальцы набирают совершенно другие слова. Их уже тесно связывает незримая нить крепкой дружбы, но душа требует нечто большего, а разум боится дать слабину и окончательно впустить ее в свои владения.
А за окном уже зима раскидывает пушистые хлопья снега на все, что не успело вовремя скрыться, и теперь не останется без ее внимания. Конец очередного учебного дня. Небольшой перекур во дворе. Резкий порыв холодного ветра и сигарета падает на землю, больно обжигая пальцы. Но ему все равно. Перед ним, словно ангел, только что спустившийся с небес, предстает та, чьи слова он читает каждый день, та, кто присутствует во всех его мыслях и сновидениях. Удивление, радость и разочарование. Не к нему. К другому. Потому что невеста. И кровь стынет в жилах. На глазах от боли наворачиваются скупые слезы, но отвернуться нет сил и желания. Он давно знал всю правду. Но слова не идут ни в какое сравнение с тем поцелуем, который она дарит не ему. И все равно он счастлив. Подходит ближе, представляясь. Ловит ее смущенный взгляд и перехватывает ее робкую улыбку, словно это был поцелуй.
Их отношения с того времени приобрели совершенно иной, новый оттенок – оттенок реальности. Ее голос, который хочется слушать, не переставая. Ее улыбка, которой можно залюбоваться до потери сознания. Ее глаза, блеск которых может затмить солнце. А прикосновение ее руки заставляет сердце биться в утроенном ритме. Так много и так мало одновременно.
И виртуальное общение уже требует встреч вживую. Ведь просто слов уже катастрофически не хватает.
Редкие, но такие долгожданные прогулки наедине. Устраивающие абсолютно всех. Ведь в них нет и намека на что-то большее, чем простая дружба. Но каждый раз, придя домой, он пишет ей новое сообщение с признанием в любви и, дойдя до последней буквы, горько вздыхает и одним быстрым движением стирает написанное. Любовь, похожая на сумасшествие. Бессонные ночи и десятки стихов и писем, которые находят свое пристанище в огне, так и дойдя до адресата. И лишь бы она не поняла, что он руководствуется не просто симпатией, а самой что ни на есть настоящей любовью, которую воспевали поэты всех времен и народов. Хотя глаза давно выдали его с поличным. Но произнести признание вслух губы уже не могут. Ведь слишком поздно, чтобы что-то изменить.
Дни сменяются днями, иногда так мучительно долго тянущимися. А он всегда рядом, что бы ни случилось. Он дышит ею, потому что иначе не сможет жить. Он запоминает в ней все, чтобы потом любоваться ее образом во сне, не боясь быть разоблаченным. Он проводит с ней чересчур опасное количество времени, зная, что это их последние дни.
И вот уже час расплаты. Расплаты за свой страх, за свою слабость и за свое бездействие. День ее свадьбы, ставший днем его похорон.
И всего лишь один танец в ней. Танец, в который он вкладывает всю свою любовь. Любовь, которая вознесла его до небес и которая скинула его в глубокую пропасть. Всего один прощальный танец. Такой необходимый для них обоих. Танец, после которого он уходит. Уходит, лишь оглянувшись на прощание, чтобы в последний раз увидеть ее улыбку, посвященную лишь ему одному. Секунда и ее одинокая слезинка провожает его навсегда.
Нет, это далеко не последняя их встреча, только теперь все будет совершенно не так и они снова станут абсолютно чужими друг для друга.
Удар, еще удар. Боксерская груша стерпит все. Ведь она не его, да и он уже не ее, но как же трудно забыть то, чего никогда не было.