Почта России меня вчера Вывела из себя. Сто пятнадцать сто сорок два – Вот мои номера. На редкость тёплым выдался март, Где-то плюс десять тут, Себя ты чувствуешь, как Армстронг, Что на Луну зовут. В данном контексте Луна с большой, Как лапа у кенгуру, Как доминошные старики, Играющие в игру. Лучше, чем Бродский, ты не родишь, Зачем же тогда рожать? Лучше, чем там нашёлся, ишь, Пушкин иль Пастернак. Выслушать от Хрущёва, что Что как бы ты – педераст, Что отщепенец ты, тварь, никто, Продаст или передаст. Восемью три, здесь убрюзглый март, Трое порток надев, Хрущёва, Брежнева, даже – ах (!), Путина пересидев, Ты пытаешься объяснить Что третий сорт – не брак, Самовнушить, перестать, откосить, И что ты сам дурак, Что победил ты и взял своё, Как Шинник или Урал, На самом деле своё – ничьё, Как бы себе не врал. ...Десять; пора бы уже бухать, Что-нибудь там, вискарь, И, захлебнувшись от вискаря, Вспомни о завтра, тварь. 2020