Открыл глаза. Картинка, словно в секунду собранный пазл, начинает вуалью ярлыков играть палитрой свойственного ей повествования.
Сценарий сна, словно волна, неумолимо отдаляется от судна разума.
Ныряю под тень паруса, который безпрекословно подчиняется потоку ветра мыслей.
Так кто же Я? Плывущий против течения или тот, чья судьба предрешена стихией?