Кисти рук рисовали линии. Прямо по небу. Знала ли ты? Это не мы, а мир пишет нами. Стекающих пальцев дождь волновал шею... Забудь.
Брызгами моих картин на белом. Пульсом камет и птиц. Я открою художнику руки. Обнажив сознание, я срываю копии моря. Над головой, синее — каплей за каплей в меня и наружу. Рвать кожу. Раскалённое — к телу. Думаешь, просто?! Быть несказанной болью. Всё, что ты затушил, войдет в мои мысли пеплом. Разгорится и сожжет. Хочешь? — ты можешь смеяться. Только смейся честно. Или кулаком, в кровь. Бей смело. Обниму тебя крепче. Полюбив. Моя сила пассивна. Поедая глазами глаза... Плачь. Тяжелые реки — вниз, по уставшим венам. Ведь твои миры засыхают снова. Кровавые руки отпустят горло. Видишь? — я пуст и спокоен. Красками строк я готовлю побег. Решайся! Просто смотри моё пламя. Прими и узнай. Штиль на шторм. Шум на тишину. Меняй и рисуй. Меняй и рисуй.
