Поле. Жара. Сушь. Уборочная страда, жатва в самом разгаре. По трапу комбайна буквально скатывается четырнадцатилетний пацан, получивший хорошенькую затрещину от сидящего за штурвалом отца.
В трясущихся руках парня огнетушитель, такой крошечный и ненадежный по сравнению с растущей каждую секунду лужей огня у самых колес комбайна.
Отец успевает выдвинуть откидной шнек и пытается засыпать огненную лужу, постепенно превращающуюся в море, потоком только что обмолоченного зерна.
Что делает в эти бесконечные мгновения почти окруженный пламенем мальчишка?
Что на его месте делали бы Вы?
Нет. Не правильно.
Повернувшись боком, почти спиной к опаляющему жару, он старательно поливает струей пены переднее колесо комбайна. Резина, топчущая горящую солому, - самая уязвимая часть огромной машины.
Боже, я - атеист, но если ты сделаешь так, чтобы суховей продолжал дуть в противоположную от комбайна сторону, возможно, передумаю.
Чем все закончилось?
Матом - перематом, разборками. Уцелевшим комбайном, спасенным полем. Издевками типа "чо, испугался, тормоз и неженка?" Ночными кошмарами. Еще двумя неделями жатвы.
По чьей вине возник пожар? Нет, не по вине мальчишки, и не по вине отца.
Кто этот паренек?
Я.
Кто мы? Мы коливинг! Узнайте о нас больше на нашем канале. Или не надо. Это не всем интересно, если честно.
А ещё наш папа - хороший писатель!