Итак, я обещала сделать анонс книги...
Поэт все вещи видит наизнанку
Он пишет про природу и про быт,
Про мировой конфликт, про запеканку…
А в сути — лишь про то, что так болит.
От внешних запираясь на засовы,
Заложником живёт он на юру
У своего пророческого слова,
Взирая на реальности игру
Над головою вместо крыши — Небо.
Ему внимает молчаливый пёс.
Свет лампы делит мир на быль и небыль.
В строке ответ рождает вновь вопрос.
Дорогие мои талантливые читатели! Без вас Автор — никто. Я вот задумалась над тем, как рождается стоящее произведение… Будь то картина, музыка, стихи или что-то прозаическое. Талантливый Автор смотрит на мир и вбирает его в себя. Со всей гармонией и противоречием, красотой и уродством, блаженством и страданием. Пропускает это всё через себя, срастается с этим всем, а потом, выворачивая себя наизнанку, целиком обнажаясь, несёт этот уже свой мир через краски, слово, ноты тем, кто может всё это увидеть, услышать, понять, в надежде хоть что-то изменить в этом мире к лучшему. И всё это понять, услышать, увидеть, и, может быть, донести ещё до кого-то, могут только не менее талантливые люди… Мне, наверное, повезло с моим читателем. Мои первые сборники стихов и прозы оказались востребованными и быстро разошлись, пусть и не принеся мне материального дохода. Но не суть… Поэтому я задумала исправить ошибки, допущенные мной в ранее изданных книгах, издать единый сборник моих произведений, дополнить его тем, что написано мной в последнее время. Если вы читаете эти строки и держите в руках мою книгу, значит, мне это удалось.
В книге размещены рисунки разных лет моих детей, Максима и Ксюши Крживокольских. Очень надеюсь, что мне удалось выпустить этот сборник в цвете."
Это "К читателям".
"Кому-то - жизнь, кому-то - житие". Так называлась моя первая книжечка, и так называется первый раздел в моей последней книге.
В этом разделе в основном - религиозно-философская лирика.
Я знаю, что не знаю ничего…
Что в каждой правде — половина фальши,
Что оглушает тишь сильней всего,
И твердь небесная порой над нами плачет…
Что в многоточье — смертный приговор,
А он — начало страшного страданья,
Что совести целительный укор
Порой желаннее вранья, как оправданья.
Я чувствую бесчувственность порой,
И беспредельны кажутся пределы…
Но сквозь бетон расту опять травой,
В бессилье силу Божию проверив.
Ну, или вот... Опять с иллюстрацией Максима.
Я для мира, наверно, дурочка,
Не понять мне, ему — не принять.
Одинокая плачет дудочка,
Ей, пожалуй, пора перестать.
Мне лукавое тОшно творчество,
Мне не нужен такой унисон,
Для меня сродни богоборчества,
Коль поставлена совесть на кон.
Здесь поддержки слова все с выгодой:
«Я с тобой, коль с тобой корифей».
Ну, а стала ты вдруг невыгодной —
Не стесняясь покажут на дверь.
Страшно… Рифмы, слова… Всё правильно…
Но зияет за всем пустота,
Песни, диски… Всё презентабельно…
Но своя не видна слепота.
Мне до святости, как до звёздочек,
И «зашкалит» порой мой порок,
На дороге полно бороздочек,
И, наверно, не долог уж срок.
Я для мира останусь дурочкой,
Грустно мне, что меня не понять.
Одинокая плачет дудочка,
Я не знаю: пора перестать?
Второй раздел "Я - Женщина".
Так же называлась моя вторая книжка. Дети называли её "Бабские сопли"))). Ожидаемо она разошлась у меня быстро)...
Я шёпотом люблю тебя… Губами…
Без экзальтаций, ревности, в тиши…
Любуясь мыслями, как облаками,
Стараясь обойти все виражи…
Ведь нам с тобою далеко за сорок…
И опыта у каждого свой воз,
В шкафах скелетов разных целый ворох,
И там же полки из иллюзий, грёз…
И лучше потихонечку… Губами…
Не делая, боясь, большим глоток…
В реальности, но всё ж под облаками…
Не думая про смысл или итог…
Ну, ты и я и тра-ля-ля... А ещё вот такое:
Неба синь накрыла хмарь.
Из творенья вышла тварь,
И не знает Отчий брег
Секулярный человек.
Злато то, что лишь блестит,
В головах — сребро и быт.
В градах — мокрь, и в душах — сырь.
В мордогляде — пьяный хмырь…
Жизни глубь покрыла тинь,
Вран на древе, как «аминь»…
В глотке сушь… по коже мраз…
Тут жена по фейсу — хрясь!
— Вот рассол на опохмел!
Пьянь такая! Нету дел?
Топ и лай… Вот ей охота?
Вот такая апокопа…
Следующий раздел -"СестроКотоНебоЗмей", он будет интересен для детей.
В соавторстве с Андреем Балаевым
Над головой моей взлетел,
Бумажный мой, воздушный змей,
Он рвется ввысь, под облака,
Но крепкая моя рука,
За хвост умело я держу,
Им управляю на ветру,
За мной, канюча и крича,
Бежит в слезах моя сестра.
Но ей меня не перегнать,
И змея ей не отобрать!
Но ветер… Ты куда, мой змей?!
А он повис среди ветвей.
С сестрой мы, ну — кидать камнями,
И как старались! Не попали.
Тут сердобольная бабулька
В окно нам шланг дала, он, булькнув,
Вдруг выпустил такой фонтан!
До змея, правда, не достал.
Нас окатил до самых ног!
Но, тем не менее — итог:
Домой промокшие идём,
И хором мы с сестрой ревём.
Назавтра Хан — соседский кот —
Дал делу новый оборот…
Он был любитель-птицеед,
Ловя кого-то на обед,
До ветки, где наш змей повис,
Долез, и змей спустился вниз.
И снова надо мной летел
Бумажный мой, воздушный змей.
Он рвётся ввысь, под облака,
Сестры ведёт его рука…
Потом была моя рука,
И снова — ветер, облака!
Он хочет в небо, что есть сил,
И я верёвку отпустил.
Задрав носы, с сестрой смотрели,
Как он поднялся выше ели,
Над крышей дома, через сад,
Туда-сюда, вперед-назад,
Наш змей над городом несётся,
Он полетает, и вернётся.
Далее - "Из блокнота памяти". Мои автобиографические записки с небольшой худ обработкой. Их можно найти и прочитать здесь, на моём канале.
"Калейдоскоп"... Там всего понемножку.
Если стану я снова ребёнком,
Я отдам для бомжей старый дом.
Соберу свои книжки в котомку,
И не стану жалеть ни о чём.
Перестану ругать своих деток
За полы, за бардак, за урок…
Ведь хватает для Божьих птиц веток,
И у Бога сочтён волосок.
Если стану я снова ребёнком,
Мандарины начну раздавать,
Словно солнышки, всем ребятёнкам.
Взрослым людям начну доверять.
Хлеб растительным маслом намажу,
Сахарочка за щёку кусок…
Мне ни голод, ни холод не страшен,
А про смерть мне совсем невдомёк…
Если стану я снова ребёнком…
Нет, не снова… А стану «когда»…
От рождения, с самых пелёнок,
Мы «растём»… Как-то все в «никуда».
Если всё-таки стану ребёнком,
Сброшу груз своих прожитых лет,
Рано утром, босой, потихоньку,
Я услышу, как пахнет рассвет…
Где-то там… У бабушки в посёлке
Дребезжит с посудою буфет…
Половицы скрипнули тихонько.
Мне всего, наверное, пять лет.
Слушаю я, лёжа на перине,
Как запел пастушеский рожок.
Солнца лучик сумрак отодвинул,
Мышка пробежала в уголок.
Запах домотканого уюта…
И знакомый, хриплый звук часов…
Вот забьют… Сейчас… Через минуту…
Времени услышу звук шагов.
Я считаю… Зная, сколько будет.
Летом рано солнышко встаёт.
Никого оно уже не будит,
Уж работа в полный ход идёт…
А часы идут, считая время.
Отмечая каждых полчаса…
Помню, механизмы отсырели…
Молоточки поразила ржа.
Мне уж было где-то тридцать с лишком,
Без работы, своего угла…
Ну, вот так-то в жизни как-то вышло…
Помню, на ремонт всё ж наскребла.
Упросила, чтобы прежний голос
Душу снова боем бередил,
О куске не очень беспокоясь…
И меня как кто-то разбудил.
Снова бьют часы, считая время.
Я считаю, зная, что вставать…
Половицы скрипнули, робея —
Это ходят бабушка и мать.
Ну, и ещё один раздел "Унисон"
Живёт в городе Пятигорске один хороший человек, Егор Абрамян. Писал он когда-то стихи. И пусть технически они были несовершенны, сквозила душа поэта в его строчках. Я дерзнула немного «причесать» эти строчки. Как получилось — судить вам.
На берегу минувших лет
Костёр любви не догорает,
Искрится сердце и пылает,
Лелея то, чего уж нет.
Как вихри, годы пролетели,
Теченьем бурным унесло
Всё то, что сердце берегло,
И вынесло на бурный берег.
А сердце, сжатое в кулак,
В минувшем счастием томится,
И мне не хочется проститься,
Но надо сделать первый шаг…
И мне не хочется с Вами прощаться, дорогой читатель. Если Вам интересно моё творчество - откликайтесь! Увидимся!)