- Не бойся меня, краса. Подходи ближе, выбирай украшения иль обереги, - промолвил он, убрав с колен нож и очередную поделку.
Я наблюдала за ним все дни осенней ярмарки. Приходила-уходила, а он все на том же месте. Сидит на березовом пне, разложив на старом плаще украшения, утварь и поделки. Стоило на мгновение задержаться рядом с ним, как на пальце красуется перстень, запястье сжимает браслет, а мочку уха оттягивает серьга. Его фибулы держат тяжелые плащи и тонкий ворот рубахи, а височных колец изящней не найдешь.
Как не взгляну в его сторону, он занят работой. Вырезает кому-то из дуба гребень, из моржового клыка – оберег, сплетает из бересты туески, а из тонкой медной нити – дивные завитки будущей прикрасы.
Я решаюсь подойти к нему не сразу. Лишь когда рыжие осенние сумерки легли на плечи, распугав холодным дыханием большинство: как продавцов, так и покупателей. Остались лишь те, кому некуда идти. Да те, кого никто не ждет.
- Благодарю тебя, мастер, но мои обереги сильнее. А украшения мне ни к чему.
Но подхожу ближе. Даю ему возможность рассмотреть себя. Его взгляд осязаем, его улыбка светла, а руки покоящиеся на коленях теплы. Я будто чувствую его нежные прикосновения и слышу его добрые слова.
Гоню прочь наваждение. Мои одежды в пятнах от снадобий, пальцы черны от ягод и тертых корешков, волосы пропахли дымом и травами, а лицо серее пепла.
- Не видал я еще той женщины, которая отказалась бы приукрасить себя или свое платье, - усмехнулся он, отведя взгляд.
- Она пред тобою, - немного с горечью возражаю я. - Моя голова непокрыта, руки вечно за работой. Те, кто приходит в мой дом, не в силах рассмотреть меня из-за слез и боли.
- Ты слишком строга к себе, краса.
Мастер поднялся с пенька и принялся собирать неприглянувшиеся поделки. Их было немного, и они легко уместили в сухарку. Он сгреб свой плащ и встряхнул его. На истоптанную землю упали еловые иголки, древесная стружка, костяная пыль и незамеченная стеклянная бусина.
Она блеснула в лучах заходящего солнца и покатилась в мою сторону, словно живая. Уткнулась в носок стоптанных башмаков. Я подняла ее и протянула мастеру.
- Она не моя и не для меня, - покачал головой он, застегивая плащ.
- И уж точно не для меня, - ответила я, подступая к нему.
Когда-то в моих косах сверкала не одна бусина. С охотой я брала их из крепких и юных рук, вплетала в волосы и с насмешкой улыбалась в ответ. И была я вольна как летний ветер, беспечна как летний вечер, вездесуща как летнее волшебство. Но лето не бесконечно, волшба не всесильна, и чаровница не желанна.
- Тебе сгодится, - уверенно говорит мастер, накрывая своими ладонями мою.
Его руки нежны, в добрых глазах догорает осеннее солнце, а слова растекаются по нутру как горячий мед. И я вновь легка, беспечна и всесильна.
- От меня не уходят с пустыми руками, краса.
Автор: Эльфена
Источник: http://litclubbs.ru/articles/14977-dar.html
Ставьте пальцы вверх, делитесь ссылкой с друзьями, а также не забудьте подписаться. Это очень важно для канала.
Понравился рассказ? У вас есть возможность поддержать клуб.
