Есть ангелы падшие.
Они на Земле как чужие.
Словно чем-то святым не ставшие,
Ходят по нашим дорогам босые.
Их ноги исколоты битым стеклом,
Их руки изрезаны нитками;
А крылья отрублены острым мечом,
И души измучены пытками.
Их в толпе не найдешь, не узнаешь.
По речам не поймёшь- кто такие.
Но лишь в глаза к ним заглянешь-
Увидишь сердца их больные.
Они не желали тяжёлой судьбы,
Они не хотели на Землю.
От этого часто бывают грубы,
Их характер для нас неприемлем.
Их цели? А кто же узнает какие?
Они бродят от дома до дома.
Быть может, ищут души простые,
Что спасут их, убитых, от комы.
Их на небе заждались отцы с матерями.
Им бы крылья вернуть- но тщетно:
Прикованы в землю они якорями.
Их ложе, увы, незаветно.
Есть ангелы падшие.
Они на Земле как чужие.
Словно чем-то святым не ставшие,
Ходят по нашим дорогам босые.
.
.
.
Одной из живущих душ посвящается
