Вот так сидишь в пасмурный зимний день дома, испытывая творческий авитаминоз, перебираешь сухие веточки и корочки в надежде собрать композицию или натолкнуться на интересную идею...
...увлечёшься декоративным полиптихом, что-то себе напридумываешь...
...так что начинают мерещиться образы, оформляться в характеры...
Вдруг сметаешь все предметы вон вместе с охватившими тебя мыслями, потому что всё не то, не то.
А через какое-то время замечаешь, что опять переставляешь, перекладываешь предметы и ищешь... Что ты ищешь? Мысль застывает, прерывается, лень заканчивать её или просто не хочется признаться себе в том, что всё пустое. И это броуновское движение - только иллюзия кипучей деятельности.
Успокаивает мысль, брошенная однажды героем пьесы Эдварда Радзинского: «Почему это весной и летом появляется большое количество красивых женщин? А вот зимой это не так. Почему? - Зимой у их спячка».
У моих красивых идей тоже, должно быть, спячка.
А потом в феврале постепенно всё меняе