Жил не тужил в своей мечте
И никого не слушал.
Не знаем мы, родился где
И что бедняга кушал...
-
Но крылья с воском смастерить,
Деньжата всё же были.
И свой полёт определить,
Сумел в мозгу осилить.
-
Не задался ему полёт,
Взлетел он близко к Солнцу.
Воск по рукам его течёт,
А мать глядит в оконце.
Ударился о землю как,
Мечты пропали разом.
Остался лишь, хоть сгинул прах,
Нам греческим рассказом...
Сергей Прокопчук 2019 год