«Это неправильно, просто неправильно, такого не должно происходить», - думала Мира, прячась за экраном ноутбука. Она сама не понимала почему съезжала по стулу все ниже, упираясь коленями в заслонку стола. Она пыталась отодвинуть всеми силами мысли о происходящем, ведь никто не отменял дедлайна. Шоу должно продолжаться, а в их случае - это в прямом смысле. Если она не сдаст материал, то они опоздают с выпуском, а в мире телевидения любая задержка это потеря денег. Это штрафы от канала, это падение рейтинга, это риск потери будущих контрактов. Она не могла этого допустить, она пыталась сосредоточиться на тексте, слова не шли в голову, все ее существо сопротивлялось происходящему. Она вслушивалась в музыку, чтобы не слышать шуточек в офисе, этого громкого смеха, она пыталась не обращать внимания на пустой стол коллеги рядом, чей материал она сейчас доделывала, та, самая, что сейчас сидела у начальника на коленях и довольно хихикала. И Мира не могла понять, что ее смущало больше - сам факт того, что он гладил девушку - свою подчиненную у всех на виду по коленке. Или же тот факт, что у начальника есть жена и трое детей, и все в офисе об этом знают. И он ещё периодически общается с ними по скайпу и говорит о том, как любит и скучает. Или ее бесит, что он отличный профессионал, конечно, не в плане управления, а как редактор, и она у него может многому научиться? Она потому делает вид, что все нормально? Она потому делает вид, что ничего не происходит? И Мире было стыдно, стыдно, что она все это видит, то, что по ее мнении не должно происходить ни в чьём присутствии. Музыка не шла в голову, она проходила сквозь, так и не оставляя ничего внутри, ничего, чтобы отвлечься, ничего чтобы не сойти с ума от накаляющейся обстановки. Этот смех, эти сюжеты, которые были не Миры, и этот вопрос, тот самый вопрос, который она не хотела себе задавать, это все сводило ее с ума. Дедлайн, да, дедлайн, это то, что ясно, то что понятно. Остальное ей сейчас не было понятным. Этот смех он разрывал уши на мелкие кусочки. Мира не заметила, как в наушниках прекратилась музыка. Буквы поплыли перед глазами на экране, она подняла взгляд и увидела, что другие сотрудницы тоже сидят в ноутбуках, словно ничего не происходит. Словно у них перед глазами не сидит начальник вдвое их старше и не шепчет сальных шуток такой же, как они все, коллеге. Или не такой же? Она чём-то лучше. Да, это тот самый вопрос, от которого раскалывалась голова Миры, который был последней каплей. Последней каплей после нескольких месяцев недосыпа, постоянных дедлайнов, ощущения, что ничего не получается, ощущения, что как бы она ни старалась - ее не выберут. А она хотела бы быть выбранной? Она хотела бы быть на месте коллеги, на его коленях? Тут все пошло чёрным перед глазами. И красной строкой бежали слова перед внутренним взором: «так не должно быть, это неправильно, это неправильно». Мира медленно встала из-за стола, ноутбук был отключён, она молча, подошла к хихикающей парочке. Остальные девушки подняли взгляды. Начальник начал очередную шуточку, но Мира его не слышала, она схватила ножницы с его стола и ударила ему в шею. Был крик. Девушка с колен начальника сползла на пол и начала кричать. Мира подумала, что это очень глупо и ударила ножницами девушке в спину. Остальные поступили умнее и выбежали из кабинета. Послышались шаги, ребята с других отделов сбегались. А Мира стояла и смотрела на кровь, которая стекала к ее ногам, на бессмысленные движения обоих людей перед ней, ее коллег. И не могла понять, не могла найти ответа на вопрос: а хотела бы она быть на месте этой девушки, хотела бы она быть выбранной? Она подумала, что это очередной беспокойный сон, которых она видит в последнее время слишком часто. Мира бросила ножницы и пошла налить себе кофе, когда в кабинет вбежали люди.