Продолжаю знакомить с творчеством Лёли Ладной. Я стихи других поэтов всегда сравниваю с её стихами. И в большинстве случаев их творения заметно проигрывают в накале, в нерве, в образности.
Не имеет значения?
Он не слушал законов, морали и логики
в принципе,
И я знала- нет счастья с ним, завтра, семьи
и фамилии.
Только боль, сумашествие, страсть или фобии
приступы,
Когда каждая мысль рисовала мне рук его
линии.
Ты гадаешь: любовь, иль привычка, иль свыше
прозрение,
Знаешь - надо забыть. Удаляешь подряд
фотографии,
А потом - глупый сон, его фраза, весны
дуновение,
И как будто бы смерть без него живьём жрёт тебя,
мать её.
Только ты ещё борешься, так горячо и
старательно,
Будто строишь плотину от шторма в сто баллов
ревущего,
Будто крепость внутри, и сдаваться нельзя
неприятелю,
И нельзя - его голосу, с кровью рубцы твои
рвущему.
Просто чувствуешь кожей, как лезет сквозь поры
отчаянье,
Вероятность разрыва сосудов в груди -
выше среднего.
Ты в глазах его лгущих, родных от усталости
пьяная,
Но целуешь в висок. И идёшь до конца.
До последнего.
И я жду, пока боль доплетает из вен моих
кружево,
Я уже не кричу - у неё нет ни слуха,
ни зрения.
Ты же выжил в лавине, на нас твоей страстью
обрушенной.
Но не выжила я. Да забудь.
Не имеет значения.