Мои стихи рождаются, как дети: Мучительно, с надрывом, через боль. Любовью материнской отогреты, Они вселяют веру и любовь. Детишек маленьких ношу под сердцем, Ращу, целую, сутками не сплю. Вдыхаю аромат своих младенцев И трепетно шепчу: "Люблю... Люблю..." Проходят дни, а иногда и годы, Они взрослеют, зреют, как зерно. Час наступает и стихи уходят К тому, кто одинок уже давно. В чужих домах (счастливых и не очень) Они находят для себя ночлег. Кого-то утешают среди ночи, А с кем-то делят радость и успех. Они уходят гордо и отважно Туда, где в них нуждаются и ждут. Но я держать не буду, ведь однажды Мои стихи кому-то жизнь спасут.
Мои стихи рождаются, как дети:
Мучительно, с надрывом, через боль.
Любовью материнской отогреты,
Они вселяют веру и любовь.
Детишек маленьких ношу под сердцем,
Ращу, целую, сутками не сплю.
Вдыхаю аромат своих младенцев
И трепетно шепчу: "Люблю... Люблю..."
Проходят дни, а иногда и годы,
Они взрослеют, зреют, как зерно.
Час наступает и стихи уходят
К тому, кто одинок уже давно.
В чужих домах (счастливых и не очень)
Они находят для себя ночлег.
Кого-то утешают среди ночи,
А с кем-то делят радость и успех.
Они уходят гордо и отважно
Туда, где в них нуждаются и ждут.
Но я держать не буду, ведь однажды
Мои стихи кому-то жизнь спасут.