Каждое утро я завариваю себе кофе и пару минут смотрю вглубь чашки, пытаясь прийти в себя. Почему-то сегодня на ум мне приходит странное воспоминание. В далеком-далеком детстве мама готовила мне "буквенный суп". Весь алфавит в тарелке с куриным бульоном.
Сейчас я понимаю, что варюсь в этом, нахожусь в "своей тарелке". Просыпаюсь, чтобы делиться своими мыслями с вами. Представляю, как фразы в моей голове, словно клетки, расщепляются и разносятся в ваши черепные коробки, попадая через уши, рот, легкие в самые глубины сознания. Таким образом, часть меня навсегда останется в вас, и, даже после смерти, по миру будут передвигаться крупицы моего рассудка.
Я даже могу представить себе это. Есть ты — слово "люблю", оторванное от безразличного "не", сумевшее, наконец, обрести свободу. Есть слова "жизнь" и "смерть", идущие рука об руку, но обязанные когда-нибудь столкнуться.
В общественном транспорте по утрам я пересекаюсь с такими словами как "усталость", "похмелье", "раздражительность"; вечерами меня встречают "страсть", "смех", "беспечность". Мир испещрен междометиями и предлогами, не имеющими смысла сами по себе, но без которых наша жизнь была бы сплошным сумбуром.
Кружка с грохотом падает на керамический пол, острый запах кофе пронзает ноздри.
Я могу часами рассуждать о буквенном супе, скоплении людей-слов вокруг нас, о жизни и смерти, но мне нужно, наконец, проснуться, заварить себе еще одну кружку кофе и начать жить.
