Не пишется. Лишь кляксы на снегу.
Заплаканный листок календаря —
Февраль. И с ветром в чехарду
Играют мысли, уплывая в даль.
Разорвано. Не склеить тех страниц.
Она ушла, смахнув слезу,
Из рукавов освобождая птиц,
Тоскующих по дому и теплу.
Пронзительно — как хрусткий тонкий лёд
На лужах в межсезонье по утрам.
Растоптано. Растает и пройдёт.
Капелью март стучится к нам.
24.02.20
Copyright © Ирина Марыкова
Фото - интернет.