Притча. Вроде как про танцы, но, возможно, кто-то узнает в своих знакомых или себя.
- На что жалуетесь?
- Ну, прогресса нет...
- Сколько лет танцуете?
- Годик..
Доктор поднимает глаза от стола и испытующе смотрит на пациента
- Ну, пять лет, но серьезно только последний год!
- Значит, прогресса нет, -задумчиво повторяет врач, вращая карандаш, - и что вы делали для того, чтоьы он был?
- Много всего! Тренируюсь шесть дней в неделю по пять часов, хожу на все мастер классы. Выступаю каждые выходные.
- Сольно?
- Ну, что вы, доктор, - танцор заливается краской, - в коллективе. Стою в третьей линии. Сольно я еще недостоин. Опыта мало. Техники недостаточно.
- Хорошо, а видео вы свои пишете?
- Ну... бывает. Только я сразу удаляю их.
- Почему?
- Да как на это смотреть?, - танцор даже привстает от возбуждения, - все криво! Бездарь!
- Успокойтесь, присаживайтесь. Люда, - доктор обращается к медсестре, - надей нам водички. Полная медсестра приносит пластиковый стаканчик, танцор обхватив руками жадно пьет все до капли.
- А конкурсы? Или, как сейчас модно - челленджи? Участвуете? Только не в команде, а сольно?
- Один раз. В вк конкурс был, запиши видео своего танца и выиграй футболку...
- Расскажите подробнее, - доктор приготовился писать.
- А что рассказывать? Пошли снимать видео... пол города обошли, ни одного нормального места не было для съемок не было.
- Ни одного?
- Ни одного! То люди ходят, то не нравится...
Доктор снова внимательно смотрит на танцора. Последний еще сильнее краснеет. Теперь он уже бардовый
- В одном месте стена с граффити. Да. Никого не было. Я.. я поставил камеру и станцевал...
- И..
- Мне показалось, не круто. В общем в конкурсе решил не участвовать. Не мое. Если бы было мое - сразу бы получилось.
- Так вы перфекционист!
- Что вы, доктор! Я этого не достоин!
Доктор неразборчиво хмыкает и принимается быстро писать на листочке рецепт. Закончив, протягивает танцору. Дрожащими пальцами тот берет за краешек и читает:
- Записывать свой танец на каждой тренировке и выкладывать в инстаграмм... - танцор бледнеет, но доктор кивком головы просит продолжать, - .. раз в неделю сольно танцевать на людях. Принять участие в 5 очных или онлайн конкурсах в ближайших два месяца... придумать три своих движения.. Что??? Да кто я такой?
Танцор внезапно хватается воротник, хватая воздух ртом, бесшумно шевеля побледневшими губами.
С глухим стуком он падает на пол.
- Еще один, - грустно произносит доктор, - Людочка, готовьте операционную. Психология не помогла. Будем резать.
Тут все вымысел. Ни слова правды.
Хотя, может, что-то похожее с Вами происходило?