В шкафу пылится старенький пиджак,
И всё тускней на нём награды деда,
Тускнеет Память, как-то вышло так,
Тускнеет в прошлом и его Победа.
И вроде так судьбой заведено,
Что ближе то, к чему ты сам причастен.
А ту Войну мы видим лишь в кино,
И штамп в мозгу: «Их подвиг не напрасен».
Их правнукам-набор банальных фраз,
Про прадеда, что воевал когда-то.
Поход с цветами в мае, только раз,
К могиле неизвестного солдата.
А надо говорить, про Брест, Москву.
В степи как голой ставили заводы,
Про Бабий Яр, про тех детей во рву,
И как мальчишки шли на пулемёты.
А я, я помню дедовы глаза,
Когда мы с ним салют смотреть ходили.
В них гордость и застывшая слеза,
И что-то, что сейчас мы позабыли.
С детьми достанем старенький пиджак,
Пыль выбьем, и возьмёмся за медали,
Начистим вместе каждую, да так,
Чтобы они, как солнце, засверкали.
Пиджак на стул повесим, прямо тут,
Под фото, там где дед со мной смеётся.
Пусть знают все, тут ветерана ждут,
Он на салют пошёл, сейчас вернётся...
Юрий Никитенко (в Память о Дедушке)