Чуть слышно скрипнула дверь и в комнату, со свечой в руке, шаркая ногами и тяжело дыша, вошёл старый музыкант. Он не включал свет: старые глаза слезились от яркого света, да и сегодня свет только бы помешал...
Он подошёл к такому же древнему, как и он сам, инструменту, снял с себя потёртый пиджак, повесил его на спинку стула и дрожащей рукой открыл крышку фортепиано.
Клавиши от времени пожелтели и рассохлись, инструмент, давно не видавший ключа настройщика не совсем строил, но сегодня это было неважно.
Рука нежно погладила клавиатуру и он начал играть. Он играл знаменитую сонату и мысли его снова и снова возвращали его на много лет назад, когда он был молодым и сильным, любимцем публики и женщин, и казалось, что так будет всегда...
Он вспоминал свою жизнь, то, что он любил и ценил, но только один человек постоянно занимал его мысли.
Сегодня он играл для Неё, хотя много лет не видел свою Музу.
Пальцы скользили по клавишам, знакомая мелодия придавала его воспоминаниям реальные картины жизни, свеча давно погасла и только лунный свет, пробивавшийся сквозь занавеси окна, служил рампой этого своеобразного концерта.
Последние звуки.... Голова безвольно упала на руки... И только свет Луны и чей то незримый образ стали единственными слушателями его последнего выступления.
А.Р.