- Вы восстанавливаете воспоминания?
- Разумеется.
Смотрю на него, а не сошел ли ты с ума, а чем я, по-твоему, занимаюсь, если у меня на табличке написано – восстанавливаю воспоминания.
Этого я всего не говорю, отвечаю как можно вежливее:
- Разумеется.
- О прошлом?
Окончательно понимаю, что у человека поехала крыша. Все-таки отвечаю как можно вежливее:
- Разумеется.
- Только о прошлом?
Меня передергивает:
- Ну а что я вам, воспоминания о будущем восстановить должен?
Он кивает, резко, отрывисто:
- Да… да.
Хочу отозваться – это не ко мне, он обрывает меня:
- Да вы подождите говорить Это не ко мне, подождите…
Чего мне ждать, думаю я, чего тут ждать…
- И думать, чего вам ждать, тоже подождите… понимаете… она приходит убить меня.
Мысленно поправляю – наверное, хотел сказать, приходила.
- …нет, я не хотел сказать – приходила. Приходит. Каждый вечер.
А полиция, думаю я.
- …нет, не надо в полицию.
А что так, - я успеваю подумать, но опять же не сказать.
- …эта женщина… - начинаю я…
- …моя женщина.
- Ваша?
.
Мы любим друг друга.
То есть, я люблю.
Она тоже любит, только не помнит об этом, вернее, еще не знает. Она приходит каждый вечер – еще не помнит, что мы любим друг друга, и мне приходится напоминать, как мы брали экипаж, и летели на нем в никуда, останавливались в старинных городках, ночевали в комнатках, таких крохотных, что они могли уместиться на ладони, на рассвете в полях собирали звезды, нападавшие за ночь. А потом потихоньку пришла зима, и нужно было что-то делать, как-то обустраиваться, денег хватило только на комнатку под самой крышей, а на дом не хватило, и правда, это странно смотрелось, комнатка под крышей, парящая в пустоте…
Она этого не помнит.
Когда она приходит убить меня – она этого не помнит.
Я напоминаю.
Нет, не словами, - тут надо слишком много слов, я бы не успел словами, я вонзаю память в её разум, как стрелу в мишень, как нож в масло, - она вздрагивает, осененная внезапным воспоминанием, она начинает понимать, она снимает военную форму, в которую её обрядили те, кто её сюда послал, и мы устраиваемся на постели, и мечтаем, как возьмем экипаж, и полетим на нем в никуда, а экипаж будет хлопать крыльями, рассекая высокое небо. А потом подкрадется зима, и, может, схватит кого-нибудь из нас, но мы отобьемся, обязательно отобьемся, и купим чердак под самой крышей, который будет парить в воздухе…
…на рассвете они убьют её.
Спохватятся, что она не убила меня – и убьют её.
Правильнее говорить – отключат.
Но я говорю – убьют.
На рассвете.
Каждый раз я вижу, как она распадается в прах, каждый раз я верю, что она снова придет вечером.
Она приходит.
Чтобы меня убить.
Она еще не помнит…
.
Осторожно откашливаюсь:
- А из-за чего, собственно, вас…
Он выставляет руки ладонями вперед:
- Давайте не будем об этом, ладно?
Хочу напомнить о профессиональной тайне – не напоминаю, чувствую, что здесь это бесполезно.
- …так причина вашей вражды с ними…
- …это наша причина.
И что вы от меня хотите, думаю я.
- Думаете, что я от вас хочу… понимаете… я возвращаю ей память…
Меня передергивает, я наконец-то спохватываюсь:
- Вы даете ей воспоминания о будущем… но это невозможно, ведь будущего еще нет!
- Вот именно.
- То есть… вы подсовываете ей ложную память?
- Совершенно верно.
- Это запрещено, думаю я.
Правильно думаете, это запрещено… они теперь нашли способ со мной разделаться, если они сообщат в полицию…
Наконец, успеваю не только подумать, но и сказать:
- …вам грозит смертная казнь.
- Верно… если я только не докажу, что действительно добавлял ей воспоминания о будущем…
- Но как вы это докажете, думаю, как…
- Вы мне поможете.
- Каким же…
- …сделаете воспоминание о будущем.
Хочу сказать, что это невозможно, он обрывает меня:
- Но у вас же получаются воспоминания о прошлом, что вам мешает сделать воспоминание о будущем?
- Ну… я не могу вам ничего обещать…
- Но вы сделаете все возможное…
.
- …сколько я вам должен?
Смотрю на него, вымученно называю сумму.
Мой клиент изумленно присвистывает.
- Ну а что вы хотели, тут работы на много лет было… жизнь положить пришлось на эти ваши воспоминания…
Он открывает воспоминание, он смотрит, он не понимает…
- Это… это что вообще?
- Воспоминание ваше…
- Какое, к чертям…
- …о будущем.
- Уж не хотите ли вы сказать…
- …хочу.
- Это моё…
- …ваше будущее.
- Хотите сказать…
- …да, к сожалению.
А изменить его…
- …невозможно.
Уходит. Лица на нем нет, руки мелко подрагивают, спрашиваю себя – что он там мог увидеть, не нахожу ответа.
В конце концов, это его будущее.
Не мое.