В старом поношенном свитере,
В майке, затёртой до дыр,
Пишет стихи для читателей
Ночью уставший поэт.
Ходит в штанах заштопанных,
Мыслью в небе паря,
Не обращая внимания,
Что вокруг нищета.
Вдруг он проснётся, заметит лишь
Волны седых волос,
Видно, что было немало им
Пролито горьких слёз.
Нищий, голодный, растрёпанный,
Бедный, но «богом» богат,
Жизнь его не испортила,
Сделав глубоким взгляд.
Не замечает и лица он,
Мимо идущих людей,
Видит он сотни и тысячи
Самых чудных мелочей:
То, что другому неведомо,
То, что другой не поймёт,
Пишет просто и искренне,
Пишет со всей душой.