Я стою у порога не с той стороны двери, Черный выруб проема мои обнимает плечи. Тысячетонный бы сделать шаг и оказаться внутри, Но стопа рассыпается в ветер, а ветер - в вечер. На зелёной траве проржавленное пятно: Это листья клена хоронят собой сентябрь. Заскрипеть бы уключиной, лечь бы песчаным дном, Развернуться над палубой грязным дырявым стягом. Я стою за порогом в распахнутой черноте, И распоротый настержь мир заканчивается за дверью. Когда сложно быть здесь и слишком легко - нигде, Появляется точка отсчёта с заправленною постелью.
