Я стою у порога не с той стороны двери,
Черный выруб проема мои обнимает плечи.
Тысячетонный бы сделать шаг и оказаться внутри,
Но стопа рассыпается в ветер, а ветер - в вечер.
На зелёной траве проржавленное пятно:
Это листья клена хоронят собой сентябрь.
Заскрипеть бы уключиной, лечь бы песчаным дном,
Развернуться над палубой грязным дырявым стягом.
Я стою за порогом в распахнутой черноте,
И распоротый настержь мир заканчивается за дверью.
Когда сложно быть здесь и слишком легко - нигде,
Появляется точка отсчёта с заправленною постелью.