Что и шипы праздником прозы, над праздной поэзией розы,-
хоть мимолетности мгновения, летят, что вечности знамения,
да раз иного же тут лишены, заложниками лишь живя души,-
как выглядит огорошено, сквозь голые деревья даль,
и вдруг придет непрошено, приснившаяся лишь печаль,-
так прошлого непрожитого, порою почему-то жаль.