Он сидел за столом и быстро накидывал Слова - те слова, которые ему словно кто то диктовал волнующим шепотом. Он Мастер Слова и он знал что этими и только этими словами он может кому то причинить боль, а кого то то спасти - потому что у него есть такой талант и он Mастер. Сегодня у него вдохновение и он творит... и ему хорошо - даже превосходно, потому что это самые счастливые мгновения жизни... той самой жизни что ему отвели... со стены на него строго смотрит Муза и держит в тонусе.
Можно писать рассказы о разных вещах - но сейчас он пишет про Важное, про то, что он скоро напишет и это будет шедевр... слова это как Музыка, но только Слова... но зато какие! Слова это то что останется после него... НАВСЕГДА. И вот он записывает эту поэму в прозе, которую генерирует мозг, занятый самым любимым делом... Это состояние лучшее на свете. Лучшая работа для самого лучшего из тех, кто отважился и не отчаялся... если честно. У него все получится как надо - он Мастер! Он слаб физически, но он не имеет права быть слабым духом...