Мы переезжаем.
Переезд – освобождение от залежавшихся, затхлых, ненужных вещей.
Очищение углов и полок от барахла – процесс непростой. Все было аккуратно когда-то не мною сложено. Вещи пролежали .....дцать лет в ожидании момента, когда же, когда они пригодятся. Он, этот момент, никогда не наступит. Не пригодились, а на мусорку рука не поднимается отнести. Расставаться тяжело. Будто предатель какой...
И грустно и радостно одновременно.
Новое старое место жизни. Здесь провела свое детство, юность. Отсюда ушла Чернышевой в семейную, замужнюю жизнь и сюда возвращаюсь Дубягой.
Но это иной дом.
Он никогда не будет таким, каким он был в моем детстве. Люди, которые хранили тепло семейного очага, давно ушли. Осиротел. Стоит один, стареет в тишине пустых комнат.
Время бежит, меняя мир. Нет и того двора, в котором все знакомо до каждой лужи. Срублены березы у подъезда. Кому-то мешали, создавали тень. Нет сирени и акаций. Нет и яблони с кислыми и невкусными яблоками, но которые мы детворой все равно дружно ели. Теперь это разбитый, грязный двор, парковка вместо качелей и песочницы...
А внутри.
Много старых вещей. Ничем не примечательная обычная рухлядь.
Но смотря на них сердцем, видишь то, что само бы и не вспомнилось никогда, если бы не вид старой вещи. В горле застревает ком и глаза предательски краснеют. Рождаются образы, эмоции давно забытые, но невольно ожившие.
Старый табурет.
Сделан надежно. Его скрепили железными болтами, потому не развалится еще тысячу лет. У каждой из нас (у меня, мамы и бабушки) был свой табурет. Вот на этом на кухне тесной хрущевки во время обеда сидела бабушка. Вместе пили чай с баранками, лепили пельмени, жили нашей маленькой семьей.
Старая плита.
Помню ее очень хорошо. Сохранилась старушка. Перемотанный изолентой перебитый провод на месте. В детстве любила смотреть как нагреватели-пружинки становятся красными. Бабушка пекла блины самые вкусные какие могут быть, жарила беляши... Чувствую запах домашнего уюта.
Деревянный чемодан.
Наверное с ним и приехал в город после войны начинать новую жизнь мой дедушка Валентин. И не чемодан вовсе, а ожившая история. Уповаю на то, что фонды музея его приютят.
Рукописи.
Моя мама писала стихи. Ранимая и тонкая душа. Не нашедшая счастья, не была успешной и без карьерного роста, она, моя мама, была очень талантливой.
Старые книги.
Неизвестные авторы. Обветшалые переплеты. Потемневшие страницы. Но они подписаны рукой бабушки в подарок моей маме.... Как такое можно на свалку?
«Жизнь в коробочках»
Невыносима.
#Дубяги пришли создавать свой, разрушая чей-то дом. Строить сначала. Шаг за шагом он оживет, помолодеет, наполнится жизнью, новыми и светлыми воспоминаниями.
Принимай с миром, наш милый новый старый дом.
