Просыпаться не хочется нам иногда,
Этот путь так избит,
сложнее ведь быть, чем казаться.
Наш быт чрез года утекает сквозь пальцы,
Нам нравятся эти бездумные танцы.
Мы будто астральные нейроскитальты,
Что ищут уюта вне бодрого царства.
Мы сонное братство без гордого барства,
Без псевдодуховных оваций аббатства,
Не крепче строения из алебастра.
Нам снится ротация суперсенсаций,
В реальности же - адаптация к власти.
Нет выхода для накопившейся страсти,
На выдохе накипь сдуваем с опаской.
Под маской ужасно уютная смазка,
Пот с лаской на вдохе сгущает все краски,
Каскад впечатлений запомнится сказкой.
Так редко, но метко наносят нам метки,
Как солнечный свет, что пробился сквозь ветки.
Наш список желаний теряется в клетках тетради,
"Так надо" Звучит часто в телетирадах,
Всё спутано, будто в шарадах.
И в шрамах душа от холодного жара,
Стоит, словно в рамах, слезой стеклотара.
Во сне ты с кифарой, герой всех романов.
А здесь ты с кефиром и старой гитарой на пару.
Поэтому, спать очень рады,
Но поэтом не стать, если ночью сжимаешь сразу ты очи,
К режиму полночному сон приурочен.
Мысли, как гончие псы, не уйдут без добычи,
Вычет из времени отдыха - хнычим мы.
Пишем под светом луны, часто дышим,
Ведь скоро опять нас накроет, как крышей,
Лишь стрелкам часов наплевать на все вирши,
Их шёпот в тиши нам уже еле слышен...