Дружить с писателем зазорно,
Встречаться с ним небезопасно,
У большинства характер вздорный,
Язык шершавый и пристрастный.
Они завистливы, ревнивы,
И, словно барышни, капризны,
Они отращивают гривы
И стонут, пасынки Отчизны,
Что их не чтут, как было прежде,
Хотя там гений третий каждый,
Они о времени-невежде,
Как есть, все выдадут, однажды.
Они сойдутся тесным кругом
Лишь для того, чтоб выпить вместе
И чтобы вылить друг на друга
Свои безрадостные вести.
Но, в темечко их клюнет если,
Но, если засвербит в затылке,
Они уже в рабочем кресле
И, ну, строчить, да без бутылки,
Ну, разве что одно «Боржоми»
И бутерброд с российским сыром,
И чтобы сытно было в доме,
Пусть в кошельке темно и сиро.
И так вот, вставши спозаранку,
Терзая клаву то и дело,
Они за год вам наизнанку
Все вывернут, что накипело.
С издательством, редакторами
Затем они затеют шашни,
И, чем развязка ближе к драме,
Тем перемат многоэтажней.
Потом очередной их опус
Опубликуют где-то все же,
Ну, типа что-то там про глобус,
Но гонорар - помилуй боже!!!
Уж лучше в грузчики податься,
Или хотя бы в журналисты,
К тому ж тебя книгопродАвцы
Не продают, хоть расшибись ты…
А критик, та еще ехидна,
Приложит опус твой облыжно…
Увы, писателем быть стыдно,
Хотя по-прежнему престижно.