Желтея, лжет ли лист, своей красою скоротечной,
когда, что лучик чист, касается тоски сердечной,-
как дни и податливей глины, в изменности ведь не повинны,
грядущего всегда раз дым, уж дан нам неразгаданным,-
хоть то на что тут все осуждены, таится где-то в нас внутри,
да изменить его же не вольны, как ни страдай, как ни хитри.