Был у меня один мужик, который всё мечтал стал писателем.
Что-то пытался писать, неимоверно графоманил и постоянно использовал всевозможные штампы.
Одного не отнять — всё что писал, он пытался прожить. Поэтому свой новый текст про городского сумасшедшего он отправился писать в какую-то жуткую заброшку.
Я так и не поняла, с чего он решил, что такие люди проживают в ТАКИХ местах, но спорить не стала. Чем бы дитя не тешилось, лишь бы не вешалось.
Вернулся через несколько дней. Задумчивый и разбитый. На все мои вопросы протянул фото. В тёмном помещении, что сковывал леденящий душу бледный свет... тьфу! Сама уже штампами заговорила! Темное помещение, будто бы со снегом; какие-то капельницы, свисающие с потолка; банки, мрачняк и прочее. Разве что вид из окна был хорош: уходящая вдаль железная дорога и очень красивый закат.
— Хм, концептуально. А дальше что?
А в ответ тишина. Он вчера не вернулся...да что ж такое-то!
Но тут мне в руки всунули листок и пришлось читать.
"Канаты, витые из криков,
Свисали с потолка.
Успокоение — в бликах
Надежды и вида окна.
Хочу я сбежать к морю,
Увидеть мир внешний,
Выбраться с ветром в поле,
Но я — городской сумасшедший.
Мне — прозябать в пепле,
Мне — чувствовать холод.
Из криков канаты витые
А за окном — дорога"
После этого, как вы понимаете, мужика я бросила. Нам всё равно было не по пути.
