Хочу поменять все - работу, окружение, реальность, а может дом?
Нужна встряска.
Уехать в деревню? Летом там хорошо. А глубокой осенью? Да, мне надо осенью. И картина эта – вид Толедо. И сон в руку, про лес в осени.
Темный, дремучий, притягивающий странной колдовской силой в непроходимые чащи. Пробираешься через эти дебри по сырому валежнику с чавкающей зыбью под ногами, сквозь кусты, тянущие свои корявые руки с колючими когтями вверх, к пробивающимся лучам солнца. Они будто вступают в схватку с надвигающейся темнотой, протыкая своими сияющими стрелами толстую иссиня- черную тучу, грозно нависшую над деревьями. Кажется сейчас она упадет и напорется своим разбухшим брюхом на острые копья могучих лесных стражников.
Жуткая леденящая душу тишина, нарушаемая треском ломающихся веток, вдали глухое уханье совы, гортанный крик птиц, переходящий в жалобный стон, от которого холодеет внутри. Надо идти. Быстрее, быстрее, бежать, что есть мочи, вперед, без оглядки. Уже нет сил, глубоко и часто вдыхаешь смесь еще теплого от земли, с запахом мха и сырости, воздуха, перемешивающегося с холодным пластом надвигающейся сверху грозы. Жадно глотаешь этот коктейль губами, чувствуешь металлический привкус то ли от назревающей грозы, то ли от пронизывающего все твое существо страха и ужаса. Бежать! туда, в зыбкую темноту, пробираться вперед, в лапы неизвестности, назад пути нет, надо пройти этот путь. Кровь хлыщет из разодранной щеки. Ноги, руки покрываются сеткой кровоточащих ран, но ты не ощущаешь боли, все физические чувства, рецепторы атрофированы. Лихорадочно скачут мысли, перебирая мелкие, казалось бы, незначительные моменты жизни, но именно сейчас обретающие размеры вселенского масштаба. Они вытряхиваются из самых потаенных глубин подсознания, судорожно перескакивая с одной на другую, абсолютно нарушая хронологию всех событий. Кажется, конец неизбежен. Хочется вскрыть воспаленный мозг, очистить все его содержимое и больше ничего не чувствовать, не думать, не вспоминать.
Вдруг небо разверзается оглушительным ливнем. Вот он, благодатный дождь. Это знак. Надо остановиться, оглядеться. Ноги по щиколотку в темной холодной жиже. Кровь струйками- змейками стекает, разбавляясь студеной водой, оставляя розовые бороздки на грязной коже. Сбитые крупными каплями дождя листья виновато прибиваются к телу будто пытаются согреться, а может, наоборот, отдать тебе свое последнее тепло. Небо вдруг очищается, становится светло-синим, ясным, темнота отступает. Яркие лучи солнца в хрустальных нитях дождя освещают внезапно появившуюся впереди дорогу, вода уходит из-под ног. Слышатся отдаленные звуки приближающихся человеческих голосов, таких теплых, родных и близких, чувствуется аромат дыма от беснующихся искорок костра, сжигающих опавшие ветки и жухлую листву, от горящих в топке душистых березовых дров, пьянящий запах осенней травы и видится ослепительный блеск золотого ковра под ногами. Природа борется с угасанием. А для меня это дыхание зарождающейся жизни. Мозаика в калейдоскопе красок складывается в невероятный узор и впереди начинают маячить новые горизонты. Да будет так!
Я просыпаюсь.
5.10.2018г