Я выверяю слово в пределах своего письма:
Каждый символ, точка или знак иной имеет смысл.
И пускай не сведущ я в науках точных и весьма,
Мне линии букв ближе, чем ледяная скупость чисел.
Я чужд бываю и непонят как клякса на бумаге.
Но есть ли смысл кляксе раскрывать свои мотивы?
Винить да линчевать отшельника шумнóй ватаги,
Ведь видит красоту вещей, не признанных такими.
То, не поймите ложно, - не жалоба, но зонтик хлипкий и кривой.
И пьяный неофит в потугах натирая ранцем плечи,
Прошаркает ботинки, упрямо следуя монашеской тропой,
С надеждой лишь в конце пути на долю выйти человечней.
И розовые пальцы пишут новые стихи в блокноте,
Что внемлет, впитывая замысел квазипиита.
Беру я зонтик свой, одевшись вновь не по погоде,
И ухожу под синий ливень сердитого зенита.
