В соцсетях начинается нытьё на тему "хочу май, а не вот это вот всё".
В принципе, да ради всех богов! Лишь бы было куда хотеть - хотите, пока хочется.
Хуже, когда не хочется, но это уже не ко мне, а к психотерапевту.
Но вот запись о том, что "хочу май и огромный букет пионов, а не вот это вот всё" меня слегка покоробила.
Да что там "слегка" - меня аж передёрнуло, ей-ей!
Это же... просто кощунство, да!
Слушайте сюда, мои дорогие, я вас расскажу немножко о настоящих пионах, а не об этом, обсосанном и облизанном до мерзотности медийном бренде про "пользователя, влюблённого в пионы" под картинкой их нераскрытых бутонов.
Пионы цветут тогда, когда уже отгремело в сердцах восхищение проклюнувшимся асфальтом и первой зелёной травой.
Тогда, когда уже сошла вишнёвая и яблочная кипень, когда первое жёлтое и вкусной яйцо этого года давно съедено с первым зелёным пёрышком свежего лука.
Тогда, когда каникулы и свобода перестали быть маячащим и зыбким призраком на горизонте. Они наваливаются, кажутся в каждых вечерних сумерках, в соловьиных руладах, в кваканье проснувшихся лягушек и в позднем ледоходе с дальних прудов.
Когда вечером, в темнеющей мари пахнет свежевскопанными грядками и укрытой на ночь рассадой.
Пионы цветут тогда, когда лето вот-вот случится.
Вечерами зябко, солнце, греющее так сладко после зимы, вечером уходит, и ты сидишь на бабушкином крыльце, с большой кружкой чая с молоком и чужой курткой ниже твоих коленок, соловей оглушает - говорить не выйдет, потому что он не один и поёт в ивах, до которых двадцать метров.
И вот тут, сквозь прохладу ещё не оттаявшей как следует, не прогретой земли, сквозь запахи раннего обещания лета, проступает, тянется, как обещание чуда, мерещится запах.
Сладкая, нежная, невесомая и почти ненастоящая струйка его течёт и наполняет, и скрашивает всё вокруг, делая вечер невыносимо совершенным.
Как Кинговская "Роза Марена" - совершенна до невыносимости.
И бабушка молча и таинственно уходит куда-то, ты следишь за ней с крыльца - куда она?
А она стоит у кустов, у громадных пионовых кустов - это целая изгородь, они к концу лета будут мне по шею, сейчас - чуть выше колена.
Подходишь - и вот он, цветок. В круглых шариках зелёных бутонов уже три дня намечалась трещина, в ней казались тонкие, плотно уложенные, белые лепестки. Трещина расходилась краями всё шире и шире, и так хотелось поймать момент, когда полусферы бутона выпустят из себя пышный взрыв нежнейших, словно из прохладного крема, лепестков.
И вот оно, чудо. Белеет в холодном тумане позднего "давно пора спать" вечера.
Живое, живущее, подтверждающее красоту жизни многократным своим повторением и умиранием, рождением и осыпанием, белой пахучей щедростью среди роскоши резных листьев и незыблемой повторяемостью.
И вот всё это вы хотите в букет?
Не надо мне таких букетов. И постов таких тоже не надо.
Потому что...
Пионы в букет, в фоточку срезанных трупиков, в неживое "323 лайка"...
Это как котёнка на корм питону.
Не надо.
