Двое создателей сидели на склоне холма и любовались морем.
- Красиво получилось. - Восхитился Младший. – Вот бы и мне уметь так же.
- Ещё научишься, - улыбнулся Сташий. - Всему своё время. Главное не пропускай занятия.
Младший творец вздохнул и достал из проплывающего мимо облака чашку кофе.
- Надоело уже учиться, - смущённо признался он. - Порой складывается ощущение, что все эти науки созданы для того, что бы старшие как можно дольше продолжали казаться мудрыми.
- Ты действительно так думаешь? - вдруг посерьезнев произнёс Старший создатель. - Тогда слушай. Один воздушный змей мечтал освободиться от нити, которая, как ему казалось, удерживает его. Он знал, что может летать ещё выше, но проклятая нить тянула его вниз, не давая взмыть к самим звёздам. И вот однажды, воспользовавшись моментом, он вырвался из рук людей. Ветер подхватил его, наполнил крылья и понёс прочь. Змей был счастлив, но проклятая нить всё ещё волочилась по земле, цепляясь за всё подряд и мешала летать. И тогда змей сделал так, что бы она порвалась у самого основания. Наконец, впервые за долгое время, он был счастлив, но вскоре ветер стих. Раньше, когда нить была и цеплялась за что-то, даже лёгкого ветерка хватало, что бы парить и удерживать равновесие в воздухе, но теперь… Теперь он медленно опускался всё ниже и ниже, пока не оказался в ущелье, где совсем нет ветра.
Младший несколько минут молчал, а затем тихо спросил:
- Почему ты рассказал мне это?
- Мы можем сколько угодно проклинать нить, которая нас держит, - тихо ответил Старший создатель. - Но, может быть, эта нить – единственное, что не даёт нам упасть окончательно.