Почему великим дозволено всё:
И разбитый ритм,и избитая рифма?
И они не боясь,говорят обо всём,
Ну,а мы всё боимся выйти из ритма.
Нас пытаются учить сложенью...
Научи птицу летать!
Так поэту в каждом стихотвореньи
Запретит кто искать и мечтать?
Мы блуждаем порой бездорожьем,
И не ищем проторенных троп.
Нас считают чертями безбожными,
Если правдой рубим в лоб.
Что поэт? Он себе не владыка.
Проводник неведомых сил.
Что никак не может привыкнуть
Жить спокойно у разрытых могил.
Можно всё пережить и молча
Доживать свой век в тишине.
Только боль,как копыта топчет,
Кто услышит,скажи ты мне?
Я пишу всё всегда на взлёте,
Как мне сердце моё велит.
И в души этом странном полёте
Всё горит во мне и кипит.
Что ж,всё это,конечно, забавно...
И плевать мне на чей-то смех.
Если жизнь не жизнь,а отрава,
В чём тогда ты видишь успех?
А всё просто! Себе ты судья.
Адвокат,иль прокурор.
Всё скажи,ничего не тая,
Коли ты не разбойник и вор.
Им судить-даже мёда не надо.
Я над этим тоже смеюсь.
Для поэта скандал- услада,
Да и я их,поверь,не боюсь.
Что же я? Лишь мелкая сошка.
Мне с великими рядом не встать.
Одного лишь хочу немножко:
Чтобы было кому читать...
2.07.16